A Jesús Heredia, en recuerdo de una tarde

Vino con la tarde
un reloj de arena donde caían
lentas las cenizas del día viejo
Húmedos los parques
y la piel de tu lado izquierdo estaba tibia
Fuimos como todos
a dejar nuestros pasos en las calles
a publicar los silencios en la ciudad fantasma
Un paraguas cómplice guardó nuestras manos dormidas
lejos la voz de Tláloc incapaz de tocarnos
Después volvió un canto de cláxones
fueron tambores los pies transeúntes
Retomamos el paso
Reanudaron su ritmo los danzantes

internitente
itinerante
una piedra galopa en la ventana

y ésta no cae
se torna cal
y se ve la silueta de una mano

sin huellas
sólo sudor pulverizado

y trato de encriptar sobre el papel la identidad…

fue alguna alucinación destruida
tras la noche de mi suicidio

Es la melancolía la que tiene un nombre,
dentro de lo perverso se posa en el umbral
y queda ante toda imagen del cielo.

Dibujada en la espalda como una herida,
un alimento que protege, calma mi llanto o lo espera.

Mi luz manchada, una boca eterna o idiomas separados,
desdobla lo pensable y desfallece el amor
como sus propias manos y letras de todo debate.

Se trata de escribir aquello marchito

desdibujado.

Ambaricosa espesa masa

Peso inerte

Voz   hueca palabra

Canto lirondo

filiflama encendida en vaciedad

inun-nada

pulso de luz azul

fluyen lentos átomos besándose

esquirlas de dios

ruedan como redondas góndolas

espirales elementos danzan en remolinos neutros

no era entonces ni el alma del cristal

ni el peso de la pluma

ni la pluma

ni el canto, huésped del pájaro

y el verbo dijo: sea Dios

y fue dios

el

primer

día.

Om
Om
el gran nombre del que no quiso ser el dios
Om
Om
la asimetría del círculo:

la segunda copa
vertida entre mis ojos
(como la noche)
añeja e impalpable

Om…

(y sé) (o mejor no sé)
lo que me depara el dios de los que rezan a alguien que se hace el sordo…

Duele arrancarse la raíz

grieta que se desgarra con cada paso que sostienes.

La distancia congelada teme del sol,

(luz fecunda que abre paso entre las sienes

de los fantasmas bajo tu cama, detrás de la ventana).

Se abren camino los peces y en tu desierto la intimidad no respira.

Ahogo colectivo: Ellos por descubrirte, tú por sedarte.

Minutos de papel quemado;

es más rápido el fuego que tus manos

es más fugaz su sed que tu delirio.

Apaguemos pues el leve incendio

que ha dañado tu cabeza errante

olvidemos los signos que te anhelan.

Algún día

irrevocablemente…

Te morderá el desastre.

En cambio me enseñaron a llorar,

pero el llanto es en mí un mecanismo descompuesto.

Rosario Castellanos.

Porque alguien te enseñó

algo invisible,

que poner las manos cerca de tu vientre

apacigua el mar de libélulas

que volverán a ser larvas.

Porque repetir palabra por palabra

la frase obligada ante la muerte

no ayuda a recordar

lo que pidió la suerte.

Intentarás olvidar la suciedad de tu estampa,

el frasco roto donde flotó materia blanca

desatando los nudos de la sangre.

Y así como te ves

jardín de espejos sin brillo

has aprendido a opacarte,

teñirte de gris,

vestirte de lino.

y has guardado en el centro de tus ojos

la tinta, el eco del amargo llanto ya olvidado.

Porque las mariposas del vértigo no me acompañan, temo vivir.
encapsularme como los ángeles que desconocen la tersura de su sexo.
por eso cabalgo en los sueños de todos
los que creen conocerme y aquellos que me tejen a su gusto.
como si una llanura verde me esperara.
quiero alzar los brazos para picar el cielo que no tocó mi madre
y ser hoja en el remolino de los días
polvo gris que se prende entre los árboles.
Idea.
Recuerdo.

Ya que aventaste la primera piedra

a lo que pudo ser,

nuestra casa.

No puedo quedarme a observar

cómo caen los trozos sobre este fango de tristezas,

no quiero vivir entre las ruinas secretas de luz,

vislumbrar tus oxidadas manos

levantando la cortina del recuerdo.

Descalza me voy,

( descalza pise tu calle, tu casa, tus mañanas)

y al apagar la luz, alfileres de sol

me disecarán tras cruzar la puerta.

A decir verdad me quedaría

a descubrir entre el polvo las ventanas.

Intentaría reparar lo que sé desde siempre no tiene remedio.

Me quedaría

Si en mitad del silencio

tu calma trepara mi columna

y gritara mi nombre la inocencia.

cuando envejezca pensaré en mis versos
como en esas inacabadas historias de familia
con cenas y despachos y salones
Peter Gimferrer

es oscuro todo
a la vez nada:

nadie sigue
a un hombre
a la sombra
que levanta polvaredas
nadie detrás
escucha tropezar
los adentros
de una soga
enrollada al cuello
porque
es como un collar
erguido
que arde
y regresa:

es oscuro todo
y
a la vez nada