FIEBRE

Viernes, 4 de Junio de 2010 Sin comentarios

fiebre!!!

fiebre

fiebre

he estado ausente algunos almanaques

y sólo este año es el lugar

donde ese sol bullanguero sobre el horizonte

se miró en el espejo de la ventana

porque hoy no tuvo secretos mi habitación

[eso es ya bastante]

porque hoy no tuve pecados

y fui ese pájaro que incitó a los niños

a girar como locos en los parques

granizó sobre los cuerpos

la ciudad vistiose de extrañas orografías

mi calleja buscó escurridiza tu burdel

y tu país estampado de tinieblas

supo que el tren llegaría puntual

mientras gris con puntos delineados por el aire

me instalaría en la humedad de tus antiguas marquesinas

porque recuerda que aquella boca precipitada

vaticinó que esta vez no sería menester metales

o bolsillos a punto del temblor

porque esta noche acordamos no deponerla de nuestras pupilas

mientras inscribes sobre el azogue

“bienvenido a mi caudal

deja tu barca

ahora eres la palabra a orillas de la sangre

ahora eres la roca inamovible dentro del cauce”

fiebre!!!

fiebre

fiebre

violeta silencia cuando no estás conmigo

ahora somos más que escarcha y arenisca

¿alguien entiende este siglo?

solos tú y yo en las estanterías

ofertando su brea a ningún postor

y llevas deshilachada enloquecidamente la escafandra

tu lumbrera más allá de la violencia del salitre

pero también tu vocación de copo decidido

a enmudecer llamaradas impostoras

Categories: Rodolfo Girón

[poema para descolonizar su cuerpo]

Martes, 1 de Junio de 2010 2 comentarios

Si su sexo hubiese sido el mar,

hubiera puesto todas mis barcas sombrías

a disputarse el tesoro inexistente,

inventado por soledades decimonónicas

y girasol de herrumbre vería huir

esas almas sedientas de no sé cuántos limbos.

Pero ni playa ni puta a la altura de la ciudad más refinada;

pero ni costa ni puta a la altura de la comarca más leal,

por eso he puesto el miocardio de la tarde

en otros ojos de alhelí.

Por eso la parafina de sus huellas

han velado los cinco difuntos que soy

sin darle satisfecha luz.

Por eso si tu sexo fuese el mar

envenenaría mi claraboya

y largo, extremadamente largo

el ahogo del aire no tendría modo de dormir secamente.

Pero ni faro ni rocallosa ni marisma que te aguante,

porque a la no altura de tu vocación desmientes,

defraudas lo que alguna vez quise escribirte.

Si tu sexo fuese el mar,

daría la espalda y animal de abrevadero,

pajarillo citadino, preferiría el largo luto de las fuentes,

la solemne inmovilidad de los parques.

El hastío irrevocable de cualquier capital enrojecida por el humo.

Categories: Sammael Orozco

Bastaría un cuencoración

Domingo, 30 de Mayo de 2010 Sin comentarios

 

Bastaría un cuencoración para la sed de entrañas 

una diminuta vertebra / recinto
para saber qué vino me hace la sangre / la fertilidad erguida
ensalmo contra el zarpazo de la memoria
que cuaja mi fluvial en mendigo
Bastaría un cuencoración en el país de la vigilia
para el pozo preñado de esta boca que germina.

 

Categories: Karla Constantino

VARIACIONES SOBRE LA ÍNTIMA TORMENTA DE UN DÍA DOMINGO

Viernes, 28 de Mayo de 2010 Sin comentarios

A Joaquín Vásquez Aguilar

In memoriam

teme el rayo esa procesión enmudecida de cadáveres

la vieja cicatriz que no llueve

el verano sangriento que graba sus huellas

en ciertas avenidas oscuras

de ahí proviene el filo

el estigma que nadie fue al tercer paso que dio el aire

teme que no exista sitio de la mar en que tenga bienvenida franca

la honda esperanza para vivir sepulto

alejado de violentos almanaques

de la luz del tiempo acorralando esa su silueta

acostumbrada a profecías frágiles

teme no ser liberado de esa opresión de nubes

de ese terror de abriles prematuros

internándose en sus entrañas mientras su sangre efímera

empeñada en no fugarse de sí

añora la forma múltiple de arena

despellejando náufragos que alguna vez soñaron

beber el cálido corazón de los oasis

ecuestres soledades

en lugar de la rauda trayectoria de las barcas

cuando a la vida le dio por desovar su espanto

y nadie tuvo hombro ni paciencia

ni tan sólo el puño de sal

con que se suele apaciguar formas humanas

esta rabia desgajada de firmamentos insomnes

y te sembraste campesino

a pie sobre la tarde

tulipán acompañado de aves

corazón abonado con nostalgia

ulterior castillo de blancas soledades

mar broncíneo

paquebote con proa sedienta

y te sembraste antes de mi cordón umbilical

a los diez años

a las diez tardes correteando tras el balón

y no hay tierra traicionada por tu voz

ni plantación que relumbre algún vestigio tuyo

te escondiste entre tus versos

en alguna página henchida de heraldos lúgubres

te escondiste

te escondiste

cuando a esa edad simulábamos infantes

a protegernos del tiempo

a romper redes y desasosiegos

a fugarnos del espíritu

a ignorar los poemas que ahora nos encienden

Categories: Rodolfo Girón

Limítrofe ficticio: paranoias de un escritor abemolado

Jueves, 27 de Mayo de 2010 Sin comentarios

(…) respondió tu carne al estímulo de una estatua desnuda,

pero no fue más que por una simple acción refleja de los nervios.

Stephen Dedalus

 

La mansa tempestad arrulla el

remolino de                             mis párpados

 

 la hermandad exiliada intenta

juntar                                      sus ritos en el espacio

(y vórtice) del suelo

 

 esta quimera humana que surge

de los libros                                se torna

espejo

 

 Escribo y borro.

 

Las páginas huyen                   para ir

 

                                                                                    …al final de la trama

Categories: Jacob Leví

solicitud

Jueves, 27 de Mayo de 2010 4 comentarios

Ven a mi
atraviesa mi carne
engánchate a mi alma
rompe los muros de mi derrota
insiste en zurcir los sueños
que la realidad ha desfondado
has acto de presencia con tus tristes ojos negros
con la danza inquieta de tus manos
que labran sobre mis poros
el camino que ha de recorrer el suspiro
que nace de tu infinita necesidad

Categories: Juan Pereyra

explicación

Jueves, 27 de Mayo de 2010 Sin comentarios

Meta cognición
surcar tus manos filtrándome en la historia
que sus líneas cuentan de tu futuro
ilustrar la escala de grises con que tu entorno fue bordado
es mezclar la sangre para darle luz a tu niebla

Meta cognición es arrastrar con el cursor de la memoria
una ilusión dejada a merced del viento
y firmar la utopía mal ejecutada
dejando en pie un millar de intentos por mejorar el hecho

Meta cognición es la lengua saboreando la vainilla de tus pechos
es la mirada tuya atravesando el latido que genera el sentimiento
la medición de nuestras voluntades para hacer del amor algo siniestro
ir más allá de tu búsqueda y encuentro
tras polar remordimientos cambiar la escala de valores morales

Meta cognición lustrar los zapatos mientras me corto las uñas
es hacer el amor sin sombra
sin figura
dejar partir los sudores en el cauce del rio
confundir los suspiros con el monologo del viento entre los arboles

Meta cognición
es el enjambre de mordiscos abriendo brechas en mi espalda
camino al torrente de mi sangre
deslizarme por el sueño hasta tus brazos
fundirme con tu piel
asirme al amanecer desde el brillo de tus ojos hasta la flor de tu aliento
encontrar mi futuro en la semilla de tu vientre
mi rostro en el recién nacido que crece
amor mío calvario de mi plenitud
la ausencia tuya acribilla los rescoldos de mi juventud
meta cognición es estar dentro de ti los tres
el expulsado el dueño de tu casa y el inquilino intermitente
que deja en ti lo mejor de su sangre
el potencial de su mente

Categories: Juan Pereyra

oda a mi campo

Jueves, 27 de Mayo de 2010 Sin comentarios

Ganas de treparme y cabalgar el campo
enarbolar odas que fluyan entre los arboles
bajo las aguas del rio
vociferar
oh campo
brisa solar que alimenta la vida
oh campo
tierna belleza que pare la fértil tierra
verduzca invocación de las leyendas

Fluir entre tus venas como suero que hidrata añoranzas
oh campo
campiña de los abuelos génesis de la urbe que me traga
virgen de la Guadalupe
virgen del Carmen
virgen de la soledad
fe de los que viajan errantes de comuna en comuna
arrastrando su oda elemental entre la mirada
y sus gesticulaciones al trote de la carne
oh campo
irritación en la fina piel de la noche
que nos envuelve con su aliento de alcohol
en la flor del tabaco que enreda los nudillos
con su blancura de humo
cumulo de la oquedad entrañas insípidas
ideas que pescan las neuronas
para dejarlas ir en la corriente del deseo
antes de que las asfixie el frio seco del viento

Deja que nuestros muertos descansen
deja de llover sobre sus memorias
costura el saco de las ilusiones y vuelve a llenarlo
cabálgame
soy el campo que sin querer afloró un jardín demencial
soy el ojo de agua que alimenta la poza
el inoportuno mensaje de las luciérnagas
la fecunda noche que da sus primeros pasos
la carta sin dirección que ha tocado dos veces a la misma puerta
ganas de cabalgar el campo
recitando
oh campo
luce las estrellas que alimentan a los herbívoros
inclinación de la piedra que no se puede mover
textura de los arboles que son marcados
rito de los arroyos que surcan tu piel
por algún lugar trepare la colina de mi utopía
para alcanzar la cruel realidad de su planicie
pretérita futura incondicional ajena comprometida
de cualquier forma será la cabalgata por un campo
condenado a ser urbe de hierro desierto conglomerado

Categories: Juan Pereyra

Contraversia

Martes, 25 de Mayo de 2010 1 comentario

Oh funestos semilleros de poetas

oh joven catástrofe de la nueva literatura

oh pequeños dioses de su egoverso

oh groseros resabios de Homero, Dante y Baudelaire

mujeres de esquina sucia balaban del amor

como un fruto del menosprecio

oh Perséfone

oh lira de lesbos

oh undécima musa

mujeres que acusáis al macho sin razón

y sembráis el fruto podrido de tu sexo

en su poema de lista del mercado

y ustedes perros a/rrimados

al rededor siquiera de la honorífica mentada

de un grupo colegiado de catadores de poetas

pequeñas putas parricidas

lengueteros, aduladores,

viendo la nieve por primer vez

a través de una persiana americana

jamás vuelvas a esta tierra tropical porque tibio te vomitará!

devuélvenos en boñigas de versos

la mitad del presupuesto que era para abonar el campo

oh mono gramático de las fiestas elegantísimas!

piensas en Europa mientras besas el culo menudo

de poetas extranjeros

y te avergüenzas de los frutos azules que ofrecen las ceibas de tu patria

poeta literal

tu oficio no es mas digno que el de la puta de tu poema con zapatillas rojas

que por cada vez que abre las piernas amoratadas

pone un pan de trigo en la hambrienta mesa de su casa

rodeada de niños que no aprenderán a leer jamás lo que escribiste

acerca del antiquísimo oficio de su madre

lánguida poesía, literatura exangüe

una antología es un jardín de preferencias

y no de la mejor cosecha de poesía

quién sabe si a estas horas un mal poeta

esté (contra todo pronóstico) componiendo un poema que perdure más

que las suaves pirámides de versos del poeta que escribe con guantes y mandil

desde su recamara aséptica con silencio acondicionado

en qué rincón de mayo se ocultan los artistas de la sangre?

los que ponen un pálpito de vida en cada párrafo

los que escriben amor con la misma mano

conque sostienen el pene lánguido mientras orinan

los que embeben el verso de sudor, saliva, y llanto,

de la espesa y vigorosa fragancia de lo vivido

porque cuando digo “mujer” digo también sexo, tortillas, shampoo,

góndola y golondrina

no es el adjetivo preciso lo que embellece al sustantivo, sino el poeta preciso

el que fue borracho tendido sobre una banqueta diurna

cartero, amanuense, paletero, suicida, cancionero, fumador y organillero,

pero nunca nació para ser poeta!

y nunca entendió porqué Antonio de Nebrija

por qué Octavio Paz

por qué Borges

por qué Dámaso Alonso

por qué Andrés Bello

por qué la M antes de la P

y por qué nadie había escrito jamás

que el amor y un cangrejo con cinco patas

son una misma y tristísima cosa

y da igual para el poema un ángel que un suicida

la lectura de Herodoto que la de las imprecisas líneas de la mano

que a los ojos de un ser omniatributos

da lo mismo un gnóstico que un agnóstico

ambos saben que el silencio fue antes y después de ellos

a dónde están los azulosos rebaños de vanguardias

hay dos cosas que persisten más que un manifiesto:

la emoción y el bello uso del lenguaje,

aunque bello no es sinónimo de lenguaje canónico

un poema es un miembro escindido de un poeta lagarto

oh poetas de academia!

vengan a reventarse las venas y la garganta conmigo

vengan a escupirme el rostro con su saliva azul

a decir que es mierda lo que escribo,

pero no os olvidéis que la poesía como la mierda son completamente inútiles

y si no tenéis nada absurdo que decir

cállate las manos!

cierra tus sordos ojos

no respires durante estos 30 i 3 segundos de petulancia que te provoco

y mira como ardo en mi hoguera ecléctica

abonada con la sangre lenta de mis escritos heréticos

sin ser Giordano Bruno

calcinado como otros tantos pájaros del medioevo.

Categories: Ameth L.R.

La poesía de Mario Benedetti en un vagón del metro

Lunes, 24 de Mayo de 2010 Sin comentarios

La poesía de Mario Benedetti en un vagón del metro Mónica Mateos-Vega
Las puertas del convoy del Metro se abrieron en la estación Nativitas. Una joven clown brincó dentro y a todo pulmón preguntó a los pasajeros: “¿Qué les queda por probar a los jóvenes en este mundo de paciencia y asco?, ¿sólo grafiti? ¿rock? ¿escepticismo?”
Su presencia despabiló a quienes dormitaban. Sus ojos verdes, nariz de payaso y cabello chino despertaron simpatía entre los caballeros que, curiosos, escuchaban: “también les queda no decir amén, no dejar que les maten el amor, recuperar el habla y la utopía. Ser jóvenes sin prisa y con memoria, situarse en una historia que es la suya, no convertirse en viejos prematuros”.
Una muchacha dejó de pintarse las pestañas, la señora de junto apretó su bolso un poco asustada: “¿qué les queda por probar a los jóvenes en este mundo de rutina y ruina?, ¿cocaína?, ¿cerveza?, ¿barras bravas? Les queda respirar, abrir los ojos, descubrir las raíces del horror, inventar paz así sea a ponchazos, entenderse con la naturaleza, y con la lluvia y los relámpagos, y con el sentimiento y con la muerte, esa loca de atar y desatar”.

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Categories: Administración