Cómo me encanta la poesía,

nunca la entiendo

pero cómo conmueve.

Es cuestión de sentirse una avispa más del

zumbido de la existencia,

siempre suturada por los “idóneos”.

Jamás gano certamen alguno

nunca un diploma por la verbia exquisita

o retocada…

la envidia no me corroe

mas si me exhalta en el orgullo,

pero

lo weno,

lo mero weno de todo es bajar el dolor con alcohol…

en cada fiesta.

Dedico esta verbigracia de andanzas a unos compas

bien oscuros, digo, de color

y feos como un buen poema de My…

Faustus exurtus dil exilio…

Riverazzz de una frente q sobresale en lo alto (su alta estigma)…

Jer que nunca escribe…

ay, amigos, compadres, camaradas, hermanos, que digo hermano,

carnalessss…

mi texto no tiene sentido, pero

qué chingón se siento ocupar el espacio de otros.

J.L.

Como una hiedra de miedo

enclavada fuiste a mi sexo con cortes extraños

esporangio idóneo de los 84 tatuajes

y 365 oscuridades sobre tu espalda,

tejedora de símbolos,

aurorita gambusina en el árbol del insomnio.

Arteria de la noche que Junio predijo palidecer

como una revuelta de corazones diezmados

como un transparente rostro aspirado por la ventana

La tristeza más antigua que vistió de negro

hoy la atavía nuestra soledad escuálida,

ésa que tendida como playa nos esperaba

para ver el tumbo de las olas,

algún naúfrago devolviéndonos el entusiasmo.

Qué fuimos?    Niños sedientos de alguna sensación amorfa.

Crápulas huyendo del azar para corregir sus almanaques,

los ríos de arquitectura urbana y ortografía antigua,

nuestras bocas como un raspón de sal

y agorafobia con pleamar de larga duración

donde las exequias del tiempo

nunca conocieron recipientes para reposar,

lluvia para desgranar tejados plácidamente.

Ahí llegamos huertos a comprobar el humo de amor antaño

impreso en el esquicio de esas paredes

poseídas de lumbre ahuecada.

ni siquiera la lluvia minúscula que recorre entre estos

mis cuatro dedos

de los cuales la hipotermia me ha quitado tres

e incluso con un pie a mitad de la agonía

recurro (o recorro) este páramo desolar de mi inquietud:

pudibunda

gazmoña

¡pinche frío!

y un costeño sintiéndose nórdico a la sombra

de una palmera…

Recorro con mis patas
el caudal de un antebrazo.
Segura es mi condena
anunciado el puntapié
de un gran meñique.
Imposible es olvidar
la vuelta a casa
en tanto caigo
y amortiguan mi caída
restos de la hoja
que rebosa el confesar
de mi verdugo.

Celebra funerales, patria mía,
pues mi carga colosal no me provoca
amnesia nunca de tu lastre.

Mas qué falsa es la tormenta,
el huracán de un manotazo.
Qué falso es el eclipse del destino
si es un foco el que ilumina
tal entorno
la luz divina no
sino una luz de bajos costos.
Qué cercana es dicha angustia de volver
a perecer bajo una mano sin oficio,
bajo una mano que no es mano
sino simple mandataria sin un cuerpo
ni cabeza.

mejor tornarse hetaira

escarabajo

algodón tejido de suspicacias

para hamaqueros de color inquisitivos

mejor acaparar todos los premios y las becas literarias

como es costumbre en la comarca del pozol

y puto idiota el que respingue algo

y puto pendejo el que se muerda la lengua

queriendo tapar sus inmundicias

mejor tornarse grácil escaramuza de ensueño

onomatopeya de rocas

silbido rocalloso de proxenetas onanistas

silbido de letanías onerosas

cuando los corceles surcan veloces la noche

rozando con su cabalgata la esperanza de un pueblo adormecido

mejor volverse comerciante

sultán a media voz ofertando cremalleras

escarabajos disecados para las orejas

búhos de estoraque para mirar dolores incinerados

el cuerpo de la noche derramado ceniza

aluvión de grises profecías

y sacar los versitos al sol

el desaliño hirsuto de la colección de putas

vistas a lo largo de la historia de la imprenta

mejor volverse estafador

asistir a los gourmets bancarios

con sonrisa de cartera vencida

y exigir un crédito de porcelanas

un carnet con membresía

para apacentar becerros de opio

mientras los maniquíes aspiran luces blancas

y densos se masturban con eufóricos matices y

vestimentas salidas de nosocomios pueblerinos

dijiste que jamás la soledad de las aleaciones

la escarcha artificial de los auriculares

nos tocaría con herrumbrosa mano

nos acalambraría de óxido el corazón

y yo como perro enfebrecido opté por tu planeta infecto

tu consejo de cuadrúpeda poseída de incandescencia

ahora hasta el nutrimento es hecho en fábricas orientales

almacenado entre cajas de uranio

es la tinta cuando y una trayectoria adversa del saliente

a que te advienes ¿por qué te advienes? uno o lo otro

    y sobre esta higuera sólo me parte en cuatro

o corderillo baremo en el umbral del hacha bienhechora

tu pedernal de eones si simplemente no concluye

no.  para gentilísimas las hordas con todo y sus tandas de

santos patronos a la espalda Por estos cuatro motivos y el hastío

de pase lo que pase y más estofados cánticos demoníacos

con todo y tu ralea para esto y dando el caso de la resiliencia

     0H POSITIVO

     el rey de reyes de Zapotlán mi amigo el cuate

  maestre protodalisiano del chipote chillón

                            y otros cadáveres gaélicos

    chifladuras de añejo abolengo martajadas

     Tonayan floral y esencialmente macerado

                                 aun a la mano empuñado

Canelita Damiana de California Lavanda Quinaquina

fermentos de pacotilla serás a esas alturas a ésas

de lo níveo y lo chamánico Pues con tanto barullo

de arrojémonos a las tumbas

ya ni altares alterados alteros

ecuménicos altares pináculos tinglados ya sano

ya sana el ano del marrano mi hermano

de tan variadas pompas fúnebres escribano

acaso del no dé el veinte enflaquecido pueril mas no te alteres

Apolonio de Abdera y de Guzmán que soñabas con Arreola

y orozquianos en éxtasis,

   jovenzuelos tiránicos, Gucci & Lagerfeld

y con prostituirte en Polanco Condesa o Alameda

tu india maría en el reboso y bermellón bambino bermellón

Gladiador del Siam-Betta sin más a la campiña tu tocado en la frente

no dabas lo del de a veinte ni para el caso

(al cazo) –o vámonos por las armas

bien que mejor tras las ramas por lo turbio u oscurito

mustiando aun moscas Abraxas

             ¡Vade Retro nos Satâna!

dice aquel del más allá La Inadecuación

   del hasta allá lánzate vente para acá

búrlate pues si la bestia renace bardo varado

     , verbo Si cuando fuera

preñada la virgen de las vírgenes –tañido su batiente–

por el manto sagrado dando tumbos puñetazos de higa

tornares hijo volviendo de la guerra chamuscado de estropicios

martirizado de muerte esfinteri(a)l por cadetes honorables

y esa gradación pintarrajeada con tu sangre A.-R. Reyes

y adversa la Morada cuando vienes

                        [y aunque salve; dijera el de Tubinga,

              vástago descarriado de Gaia muy por cierto]

beato pacato de bacanal tardía de Grecia averiada

se expande por entre lienzos forenses tu cintura

y poco a poco desparramas tinturas gamas tiñes palafitos relicarios

chacoteando bajo la caverna del manso arrepentido

y vuelves y floreas amate mineral pastas en derredor de valles

   tú

tlacuilo mínimo de las fiestas paganas pronunciar tu nombre

sabe a elixir maduro o a viva antífrasis a ritual apotropaico

hijo incólume en ciernes esmeradísimo

de to/nuestra verdadera nantzin/mamacita La Zapotlatena

ya te sueño campando por las minas de (A)lumbre

santas muertes mecapaleras adorándote

en lo que adquieres tu SOMBRA

dar forma a algo definirlo

                                             (una noción o sentimiento, etc.)

, y tú bien lo sabías,

es la manera más eficaz de perpetuarlo en las tinieblas

.

.

Con este poema participo en el segundo Concurso de Poesía de Heptagrama

Por: Alberto Romandía Peñaflor (nacionalidad: mexicana)

Nada fuimos.

Te creí puta, diosa.

Luego de todo no supe con qué idiomas

asir tu manifestación.

Tú tejiste sueños y espejismos

hasta otorgarme cualidades confusas

y saberme hombre triste de gris sombra.

Corazón herido que quitó sus espinas de tus sueños.

Después, por separado, nos mudados

a pocilgas húmedas de ausencia.

Solo sé que amarillentas y carcomidas sonrisas,

cuando abramos palmo a palmo los álbumes,

hemos de llevar entre las manos

como ulterior borrasca

anunciando la caída del desencanto.

Bola de cristal-espejo
suspiro de impaciencia de un extraviado
y las rosas.

Mi voz está de pie,
sobre mis pasos crece la vida
tras de tus pasos
todo.

Estoy en la esquina del naufragio,
en mil océanos, en mil mares
donde el llanto esconde mi realidad
y la de todas las aguas.