Anuncian ganador del Premio Regional de Poesía Rodulfo Figueroa 2010

Niger Madrigal con la obra “El cuerpo sitiado”

El Gobierno del Estado de Chiapas, a través del Consejo Estatal para las Culturas y las Artes, dio a conocer al ganador del “Premio Regional de Poesía Rodulfo Figueroa 2010”, Niger Figueroa originario de la ciudad de Cárdenas, Tabasco. El jurado calificador estuvo integrado por los maestros Ramón Iván Suárez, Javier España y Reyna Barrera quienes de acuerdo con lo establecido en la convocatoria decidieron otorgar el premio a la obra poética “El cuerpo sitiado”, amparado bajo el seudónimo “Sol Negro”.

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Los autores de Vozquemadura, saldrán, publicados individualmente, de forma mensual, en el semanario cultural de la región intitulado “Rayuela”, auspiciado por el periódico Péndulo de Chiapas. La intención, además de dar a conocer su trabajo poético, es ampliar la visión sobre qué de la poesía en Chiapas y sus al rededores.

Este mes:

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Es pequeño el límite de anhelo
en cuanto mi padre se levanta con mis manos
un grafito de pintura hay en su cuerpo
que se sostiene y multiplica fuera de sí
carcomido de sombra y de nostalgia

sitio de tiempo
/fragmento/

El amor baila perdido entre las sombras y el llanto

El pernicioso muro se desnuda ante la imagen y el verso

La esfera de dolor consumió con su fuego el trafalgar de la lluvia estrenuosa

Y un bombardeo meteórico prolongó mis noches de insomnio.

La lluvia vespertina salpicó el acongojado aire de la tersura virginal

El vaivén de la marea ancló en la bahía el cuerpo frío de la nostalgia

La cicatrices en la memoria queman al ser abatidos por los rasgos de la

                                                                                                       [Elocuencia

Las oscilaciones de un corazón fatigado sólo es un rostro de animal

                                                                                         Con máscara de Dios

El fuego protector de los navíos fecunda lágrimas ácidas

Para crear sobre los pasos sombríos el otoño que marchita y muere

                                                    Cuando una jaula vacía revolotea en lo blanco.

Hay poemas que se desgajan del limbo cuando el frío obliga al destino a cambiar el curso del agua

hay un blues y un jazz que va y regresa con el chelo de la agonia

hay heridas en mi memoria que marchitan con la voz desesperada y sorda de los sones argentinos

hay una muerte con una vestimenta de soldado, con una mancha en el cuello y con ojos formando relojes para una calle asombrosamente desnuda.

Hay amores surrealistas que luchan en pro del hombre a secas

hay augures que se han bebido el día y yacen sobre las barricadas de la senda galáctica

hay un pobre que se encuentra lejos del océano entre dos aguas

hay una falta de significado que me hace ser miserable.

Muerto, sin sepultura

degollado por una letrina llena de una intensa circulación sanguinea,

momento de la eternidad que puede determinarse como se determinan las notas musicales;

como la estrella en el crisol,

como labios abultados vistos de perfil

como esa boca ruín.

Conmovido por esa huella venusiana

que se transparenta incluso debajo de tus ojos,

preso del destino en las arenas de esta soledad

como sotanos escalonados bajo el templo

donde todo muere por ser ser vivido.

 Sobre cenizas…

                  Recordando el parto azul

                 —ni Fromm, ni un aborigen dentro—

La muerte en un olvido:

                                  Divagación en tres tiempos.

—Ademanes interpretativos—

              Una luz en el Silencio:

                                La polisemia del hartazgo

                                                                     y la arena verde de los ojos

                                                                           —Dentro de los ojos— 

Senos buscando una lengua

Una torre fundada sobre lunas descendientes 

              Aquella centuria del vómito:

                                            Tinta ácida —escribiendo estos versos que no recuerdo— 

Una migaja cura la sed del apóstol

                        Tu trono de espinas, Hoy, sublima la leche angustiosa de tu dios… 

Tyr, con su mazo golpea… 

Retornas, sentado en un sillón creyéndote divino

Desnuda mía:
hoy te pongo en un vaso porque temo
que en el instante donde eres más agua,
de pronto, sin querer te desparrames
y te absorba la cama y no mi lengua,
y escapes de mi piel
en forma de vapor,
desnuda mía.

Desnuda mía:
hoy que no has hecho pan hueles a pan,
y aunque no tenga lámpara ni fuego,
algo que huele a pan se enciende y quema;
hoy no he comido nada pero algo,
algo que huele a pan me satisface,
me sacia con su luz,
desnuda mía.

Desnuda mía:
hoy cierro las ventanas porque temo
que sin querer, de pronto, te conviertas
en pájaro, libélula o papel;
se te ocurra volar y ser ingrávida
y abandones mi tacto,
mi aliento, mi sudor,
desnuda mía.

Desnuda mía:
hoy estás de pie, de pechos suaves,
de tu absoluto sexo,
de fruta tropical y psicotrópica;
parece que estoy ebrio pero no,
hoy es tu desnudez la que me vuelve
imbécil y dulcísimo,
oleaje y vendaval,
desnuda mía.

Desnuda mía:
hoy déjame caer en tentación,
libérame las mieles,
y frótame en tu cuerpo de guayaba,
de bosque, de animal, de chocolate;
hoy no tengo derecho a poseerte
y sin embargo estoy igual que tú:
estoy desnudo.

Si el amor, vaso de vidrio, se nos cae;
si, niño en el mercado, se nos pierde;
si, cáscara o jabón, se nos resbala;
si se nos va, tren sin permiso;
si se nos, cicatriz, desprende ahora;
si se, llaves de la casa, nos olvida;
o si, rana que se asusta, se nos salta.

¿En dónde quedará noviembre en besos?
¿En dónde se desvió la eternidad?
¡En dónde, amor tamaño, nos morimos!

Entonces, un segundo,
un segundo de ventaja
pedir al desamor,
o mucho menos,
que el amor en un segundo
nos meterá en su siempre
para de pronto entrar,
para de nuevo.

Hay que aprender a tallar el disturbio entre las cosas,
fijarse de lo que está hecho el maravilloso mundo,
para salir a recorrer tranquilamente el grito
y su emblema venenoso.
   Es peligroso, sin embargo, abordar hacia ninguna parte,
las cosas siempre han de quedar donde jamás habitaron,
colocadas sobre una pulgada más en el abandono,
donde ni por encargo,
saldrán a relucir su fantástico descuido.

Julio 9, 2008

La tarde se me llena de tu cuerpo,
se me pone febril, te me desnuda,
por la tarde me creces en tu lengua,
te me reacomodas, te me crispas,
me olvidas lentamente tu lamento,
te me acurrucas en todos tus colores,
te me vas y te me vienes de mi ritmo,
después te me derramas y prolongas,
me primaveras en mi alma,
te me deslizas en mis labios,
me mueves tu cintura, me confluyes,
con placer te me columpias,
en mi excitación te me palomas,
te me loca melificas locamente,
te me vuelves medialuna,
me agrandas, desnudísima, tu amor.