Virginia Carrillo
El grupo La resistencia 2012, inició recientemente la publicación electrónica de Grietas, un pasquín –como los editores explican- en el que toda persona que escriba más allá del “arte por el arte” es decir, con preocupación por los temas que como sociedad nos atañen, puede colaborar.
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Con el título “Esta humanidad tan llena de Grietas” aparecen varios números de su edición, que incluye textos de escritores que residen en otros estados como Argentina Casanova de Campeche y Bárbara López León de Quintana Roo.
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Jorge Manzanilla, director del Pasquín literario, en conjunto con Adán Echeverría, biólogo, especialista en fauna silvestre, poeta y narrador, y Mario Pineda, joven egresado de la carrera de Comunicación, quien se dedica también a la escritura y al periodismo, son los que impulsan el proyecto, como parte de las acciones que lleva a cabo el colectivo Catarsis Literaria El Drenaje.

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Virginia Carrillo
El grupo La resistencia 2012, inició recientemente la publicación electrónica de Grietas, un pasquín –como los editores explican- en el que toda persona que escriba más allá del “arte por el arte” es decir, con preocupación por los temas que como sociedad nos atañen, puede colaborar.
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Con el título “Esta humanidad tan llena de Grietas” aparecen varios números de su edición, que incluye textos de escritores que residen en otros estados como Argentina Casanova de Campeche y Bárbara López León de Quintana Roo.

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Rivera, Arbey. (2010). Cantos de mar para evitar naufragios. Chiapas, México: Editorial Jex.

Arbey Rivera, artista plástico y poeta, deja una severa impronta en la poesía reciente de Chiapas con el libro Cantos de mar para evitar naufragios. Edición de autor al cuidado de la joven editorial Jex, de corte independiente, los Cantos aluden a la pérdida del amor, a la acérrima nostalgia que no deja resquicio alguno en el alma de quien sufre. Y si bien ambos sentimientos son evocados constantemente a lo largo de las tres secciones del poemario, los Cantos, en palabras del poeta, buscan ser un himno de esperanza, siendo la palabra poética el medio ideal para salvaguardar lo que resta ante la tragedia, ante las ilusiones que arden de manera espontánea. Y si bien podría imputarse el uso un tanto desmedido de la adjetivación como parte de los recursos formales en la elaboración de cada poema, la prosa hecha fragmentos fluye con un ímpetu que quema. Enhorabuena por Arbey, instándolo con esta breve nota a que regale a los atentos lectores de sus letras, un nuevo libro y los sorprenda como ahora.

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 Yo me asomo a las almas cuando lloran
y escucho su hondo rezo,
humilde y solitario,
ese que llamas salmo verdadero;
pero en las hondas bóvedas del alma,
no sé si el llanto es una voz o un eco.

Antonio Machado

I

Volvemos, amiga, a este vado,
a esta corriente donde las aguas
parecen haber olvidado el camino de la vida.
Aquí el corazón del agua
es menos claro,
aquí la sangre cae como sonido
de gota al caer en su espejo.
El mar se une al cristal
de la arena del desierto.
Aquí, amiga, volvemos todos:
esta es la casa, el fuego muerto,
el trozo de carne crujiendo
en el frío cuerpo de la llama.
La casa y el mar: hoja de espada
empuñada por los ojos de la edad.

Amiga; si estamos vencidos,
por qué aún nos pesa la carne;
¿no debiera pesar menos que el polvo que se va?
El silencio de la sangre es lo único
que debe a nosotros preocupar.
Mas estamos solos, viéndonos de frente:
… siempre nuestros ojos fueron ciegos,
jamás uno solo contemplo el mar,
es así que somos fuego pétreo:
sangre oscura,
sangre mar,
sangre silencio,
porque todo lo que muere vive,
todo lo que muere ve el amor que desea mal
al caer, blancas las horas de la noche.

II

Qué quiero decir yo con carne, sino muerte.
Y muerte.
Y sangre.
Es la voz olvidada de los ojos
que nos llama a decir sangre y muerte.
Si no fuera espesa su voz,
si del tronco en venas no se repitiera
el eco.
Amiga,
dejaríamos de ser inmortales;
el filo rezaría dulce nuestros cuellos
y palabra sería cada cuerpo.

Qué triste, es verdad.
Ajenos somos al lenguaje de la llama.
Amiga, desearía callar el río
crepuscular de la llaga:
mi corazón aletea,
ese es su lenguaje: pluma abierta, bailando.

Llevo a mi diario un abismo crucificado de calles
una huella tierna y el dolor hambriento que la acecha
Querido cuerpo dos puntos
Hoy recibo la dedicatoria equivocada
la guerra a cucharadas
las alcantarillas sueltas a mi instinto de agua
Qué fecha ésta que caduca el sueño de andar palabra
NOTA:
La mano extraviada a herida
agujera canto.
Querido cuerpo
la hoja termina vino 

Descansa aguacero.

No pudo conmigo la crisis.

Por eso estuve puntual sábado tras sábado

frente al recinto donde te contorsionas,

donde demuestras todo lo que aprendiste del viejo Oriente:

Tu agilidad para imitar a las sierpes,

la fluctuación de cualquier afluente.

No pudo conmigo la crisis.

Iba porque sentía un poco la soledad.

Fui por que habías descubierto en mis ojos

las maneras de nombrarte sucia, citadina,

golfa del poniente, amor centroamericano, primitiva.

La de los 730 eclipses acontecidos en los labios.

Yo te elegí con mi dinero.

Tú lo hiciste porque notaste en mí

una rara locura para beber sin importar el mundo,

así tiemble o se incendie tu entrepierna.

Esa extraña rigidez en el rostro

cuando estoy ahuecado por lo incomprensible.

No pudo conmigo la crisis:

Con mi plata acudiste al odontólogo.

Te compraste un jersey del “chicharito”.

ficticia vuelves a los telares  de antes

como hilar el rastro de los sueños

hasta desear recuperar la primigenia tibieza

como padecer una epidemia incurable de desasosiego

como plasmar el llanto a mitad del bosque

el quejido en las ruinas de una población extranjera

nadie de la gran familia atesora los recuerdos como tú

ninguna de las noches tiene almacenada en sus baúles

el frío adulterado por ebrios bailarines

por eso al caer la transparencia del no tiempo

la tarascada de los años renace indolente

se cuela entre los poros

nadie en tu pueblo ausculta en los álbumes

el rechinar del ferroviario al pasar por las mañanas

ninguna muchachita entristecida pregunta

cómo fueron antaño las figuras geométricas de las golondrinas

nadie

nadie

solitaria colibrí espátula

desconsolada quebrantahuesos

que constante pretendes dejar todo entre renglones

entre corchetes en donde no se incluye el leit motiv de la muerte

de la bailarina austriaca que escondes más allá de tu cuaderno

nadie tú

nadie el soliloquio despersonalizado de sí

de costumbres citadinas

masacrado por la no intrusa rebelión de la noche

con cólera de incienso

apabullando no sé cuántos presagios

y es que eres la deidad de las supersticiones

el brochazo de huelga en el lienzo de Manuel S. Serrano

la tauromaquia con bipolar lenguaje

un rasguño para el bovino

otro para el de traje exuberante

y no importa a dónde vaya tu locura de exilio carmesí

siempre esa calle explicará lo que es una mariposa moribunda

una mujercita que aún no descubre

lo que indica cierto día de noviembre de tal año enmudecido

Gran confusión provocó el ganador de la edición número XX del premio regional de poesía “Ydalio Huerta Escalante”, que anualmente convoca el Coneculta-Chiapas y el ayuntamiento de Palenque. Su nombre pasó por varias transformaciones: Carlos (Hernández, Morelos, Morales) Conejo. Lo único que sobrevivió al embate de la información mal redactada (cosa que podría denominarse como el efecto del teléfono descompuesto) fue su curioso y silvestre apellido. Incluso la tan afamada revista de poesía Vozquemadura, fue presa de este efecto que bien podría atribuirse a las últimas tormentas solares.

Fue el periodista cultural Enrique Hidalgo Mellanes quien, además de agregar más datos a la accidentada biografía, transcribió líneas del veredicto del jurado (cosa inflada, pero cierta): “[el libro Versos de almohada fue declarada ganadora entre 29 trabajos] por presentar un lenguaje connotativo, con bellísima exuberancia de metáforas, símiles y demás recursos; además de un equilibrio rítmico magnífico que se cimienta en versos breves, medianos y con aliento de versículos”.

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I

Paso de aire a polvo,

mi carne es un ave pétrea

regada bajo la fría llama del rosario.

Todo cuento tengo

es devorado por el silencio:

cazador de palabras.

Hasta el pecado se equivoca en mí:

la suplica, el perdón,

panes que en nada sacian mi hambre.

El fogón donde una vez reposó mi vida,

cruelmente desatiende mi ora espanto

y busco en la madera el fuego

y convalezco.

Nada valgo.

Nada sino el bautismo me conforta:

antes de haber nacido

era ya una lápida mi nombre.

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La edición número XX del premio regional de poesía “Ydalio Huerta Escalante” ya tiene ganador. ¿Su nombre? Los medios encargados de difundir la noticia no coinciden en los datos exactos con los cuales los (pocos) lectores interesados reconozcan la identidad del poeta que, con el libro Versos de almohada se hizo acreedor al reconocimiento de las autoridades locales del ayuntamiento de Palenque, Chiapas, además de una bolsa de 20 mil pesos en efectivo. 

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