Colectivo ProléTica les hace la invitación a la exposición fotográfica “Ambulantes. Historias sin fin” de Gerson Hernández, el cual se realizará el 27 de enero el presente año en el Centro de reunión artística Café Fractal; ubicado en la 1a sur esquina con 3a poniente #214 Planta alta.
Found poem anticlero
De la copa el hermoso veneno:
del Dios indefente que retracto vigila,
siempre ausente,
con el ósculo de la tarde que soslaya
se levanta el cipariso
de negras venas y de abrazos inmortales,
un poeta cobijado en sus raíces se postra
ante El, ante Nada…
y sabiéndose estricto en felonías
recuerda que el dios no se forma de sustancia
sino de un límpida o casi nívea estela
que se borra con el viento.
Era tiempo de lluvia
recuerdo el fulgor naranja de tus manos
el gris cielo desbaratándose lentamente
y los pichones guarecidos bajo algunas tejas
Eras líquida
caías como la sangre del que se corta las venas
resbalando en la bañera
Y yo temía que tu cuerpo
para siempre se fuera por la coladera
mientras la lluvia seguía su canto de palomas mojadas
Deseé ser esponja y absorberte toda
pero se fueron las nubes y tu cuerpo acuoso
dejando sólo la humedad de la memoria
Siendo el hombre un animal enfermizo, cualquiera de sus palabras
o de sus gestos, equivale a un “síntoma”.
E. M. Cioran
Han quemado la estirpe, nos han sitiado;
comenzará el fin.
Apenas llegada la noche en que los gritos de terror abundan
las mujeres corrían al escondrijo de la niebla,
la luz del día jamás volvió.
Fue como el hehizo circunstancial de una loba,
cuando el Valle de Utgarht de su sutio incabable,
un suplicio fue la Voz:
Los Nokmin salieron de la guarda, y entre
tantos latigazos,
surgió la final estela de esta Historia,
jamás contada,
siempre trastocada.
(El escriba muerto en la trinchera).
Soy tímido y agua.
Levanta tu entusiasmo
y tendrás en tu entrepierna brasa,
mi lengua de carbón,
el fluido de nunca habernos despreciado.
Dime qué tienes más amplio
el corazón o la mirada?
Inventa otro origen de sol;
plega tu falaz desdicha a mi costado;
ciñe tu hendidura que despunta en domingo
con color tan inusual.
Bebamos.
Ahoguemos el tropel fantasma,
la rasgadura de nube en tu oropel de niña reclusa,
el estanque en nuestra erosión de raíz ficticia.
Mañana llegará tardío y doblemente doloroso el recuerdo
de mamá zurciendo la tristeza
en noches con frío ahondándonos los ojos.
Mañana estaré en ti vuelto clítoris y falange
porque poseo dúplica lunar de pirata;
un triple hedor de ausencia;
un carmesí dolor endurecido.
Cómo me encanta la poesía,
nunca la entiendo
pero cómo conmueve.
Es cuestión de sentirse una avispa más del
zumbido de la existencia,
siempre suturada por los “idóneos”.
Jamás gano certamen alguno
nunca un diploma por la verbia exquisita
o retocada…
la envidia no me corroe
mas si me exhalta en el orgullo,
pero
lo weno,
lo mero weno de todo es bajar el dolor con alcohol…
en cada fiesta.
Dedico esta verbigracia de andanzas a unos compas
bien oscuros, digo, de color
y feos como un buen poema de My…
Faustus exurtus dil exilio…
Riverazzz de una frente q sobresale en lo alto (su alta estigma)…
Jer que nunca escribe…
ay, amigos, compadres, camaradas, hermanos, que digo hermano,
carnalessss…
mi texto no tiene sentido, pero
qué chingón se siento ocupar el espacio de otros.
J.L.
Como una hiedra de miedo
enclavada fuiste a mi sexo con cortes extraños
esporangio idóneo de los 84 tatuajes
y 365 oscuridades sobre tu espalda,
tejedora de símbolos,
aurorita gambusina en el árbol del insomnio.
Arteria de la noche que Junio predijo palidecer
como una revuelta de corazones diezmados
como un transparente rostro aspirado por la ventana
La tristeza más antigua que vistió de negro
hoy la atavía nuestra soledad escuálida,
ésa que tendida como playa nos esperaba
para ver el tumbo de las olas,
algún naúfrago devolviéndonos el entusiasmo.
Qué fuimos? Niños sedientos de alguna sensación amorfa.
Crápulas huyendo del azar para corregir sus almanaques,
los ríos de arquitectura urbana y ortografía antigua,
nuestras bocas como un raspón de sal
y agorafobia con pleamar de larga duración
donde las exequias del tiempo
nunca conocieron recipientes para reposar,
lluvia para desgranar tejados plácidamente.
Ahí llegamos huertos a comprobar el humo de amor antaño
impreso en el esquicio de esas paredes
poseídas de lumbre ahuecada.
ni siquiera la lluvia minúscula que recorre entre estos
mis cuatro dedos
de los cuales la hipotermia me ha quitado tres
e incluso con un pie a mitad de la agonía
recurro (o recorro) este páramo desolar de mi inquietud:
pudibunda
gazmoña
¡pinche frío!
y un costeño sintiéndose nórdico a la sombra
de una palmera…
atte. consejo editorial de la cohuiná cartonera
Recorro con mis patas
el caudal de un antebrazo.
Segura es mi condena
anunciado el puntapié
de un gran meñique.
Imposible es olvidar
la vuelta a casa
en tanto caigo
y amortiguan mi caída
restos de la hoja
que rebosa el confesar
de mi verdugo.
Celebra funerales, patria mía,
pues mi carga colosal no me provoca
amnesia nunca de tu lastre.
Mas qué falsa es la tormenta,
el huracán de un manotazo.
Qué falso es el eclipse del destino
si es un foco el que ilumina
tal entorno
la luz divina no
sino una luz de bajos costos.
Qué cercana es dicha angustia de volver
a perecer bajo una mano sin oficio,
bajo una mano que no es mano
sino simple mandataria sin un cuerpo
ni cabeza.
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