El Consejo Estatal para las Culturas y las Artes (Coneculta), y el Consejo Nacional para la Cultura y las Artes (Conaculta) invitan a la población en general para que asista a la gran inauguración del proyecto Paralibros Chiapas, este miércoles 7 de diciembre del 2011, en el Parque de la Marimba a partir de las 17 horas.

En el marco de la inauguración de este novedoso proyecto se llevará a cabo un espectáculo de narración oral a cargo de los actores Luis Esteban Galicia León y Francisco Alejandro Muraira.

Integrado con 365 obras, el Paralibros asemeja una parada de autobús abierta a todo el público que transita por las calles de esta ciudad capital. Es una propuesta libre, gratuita e incluyente que tiene el propósito de ofrecer un espacio para leer, informarse y conversar con otras personas sobre la lectura.

Asimismo el Paralibro representa una oportunidad para que los chiapanecos tengan un contacto cercano con los libros y se vuelvan parte de su vida cotidiana en su recorrido por las avenidas de Tuxtla Gutiérrez.

En este espacio se realizarán sesiones abiertas de lectura, así como narraciones orales, verbenas literarias y préstamos de libro a domicilio.

Asista y conozca esta innovadora propuesta que busca fomentar el hábito de la lectura entre la población chiapaneca.

Fuente: Conaculta.

(Culiacán, Sinaloa; 1971). En el año 2005, fue finalista del concurso Vivir Soñando, en Madrid, España. En  2006, participó en el Taller Internacional de Poesía, organizado por la Asociación de Poetas de Argentina (APOA), en Buenos Aires, Argentina, donde también recibió una mención especial por su poema Desfase. En 2008, Participó en el Encuentro Hispanoamericano de Poesía: Cultura Independiente hacia el Bicentenario de México organizado por el grupo cultural Floricanto, al cual pertenece.

En el año 2006, publicó su primer poemario, Sueño obscuro que somos. Su obra ha sido incluida en diversas antologías como Encuentro en la pirámide, editada por el Frente de Afirmación Hispanista, España, 2005; Primera y Segunda Palabra, ediciones PLN, México, 2009, así como en revistas y periódicos nacionales y del extranjero.

Actualmente radica en la Ciudad de México, donde realiza su actividad como poeta.

POEMAS
.
.

*

Otro cuerpo es tu cuerpo
otra desnudez
arcilla de tierra
pregunto por ti a la hora
tallo invisible
torrente de ira
pies negros
te busco túnel de ónix
niña perdida
sobre un montón de huesos.

*

Un puente de vértigo
tacto en sangre
sobre el vacío
donde la cicatriz renace.

Tú estabas en otro día
cuando te había inventado.

LETARGO

Revelada la noche
al pie de las ficciones
los inviernos prometen siempre
torres altas
de letras gastadas
y el camino que vamos arando
tercos
con la lengua seca
como la patria
vestida de blanco
muerde mi carne y la de los otros
errantes,  rutinarios
cayendo en el vértice
del mismo ojo
que se ahorca con la misma cuerda
desgastada
con las manos sucias
excéntricos,  domesticados
los hombres de mi raza
ilusos, culpables
tramitando siempre supervivencia
a esa hora guerrera
rebota el aullido
de muro a infinito
pies de una realidad expuesta
río que fluye al costado del hombre
certera y tajante
nuestra  porción de totalidad
palabra que nace como canto
y aturde las ficciones de la ira
del que está siendo
palabra de hombre,
ciudad a la deriva
lazos invisibles
entre los ojos miopes
de la inconciencia.
Culpable,  inocente
abandono mi puesto
recluido en mí
soy látigo
soy rienda.

OTRO ROSTRO

Precipicio sin luz
desnuda sueños,
los dedos palpan
el umbral del abandono.
 
Tus ojos desorbitados
vuelven a limpiar los límites
de puertas cerradas
que la luz cobija.

Ahora te vas
reflejo sosegado,
llovizna de muerte
sobre las piedras.

Eximidos los lastres,
la culpa,
otro rostro perdido
camino sin rumbo.

Instante que pesa realidades
Y sin decir palabra
me obscurece la sangre.

TU NOMBRE SIN SUSTANCIA 

El jardín de tus huesos,
ventarrón y chubasco
el sol mi vientre,
tierra desnuda reconciliándome.

Se entreabre el mundo
por las rodillas trepando,
mujer de aguas
corre entre llamaradas
que sostienen las alas del día.

LOS OJOS QUE NOS MIRAN

Días solitarios
sobre un mundo extinto.
Tus palabras en vano.
La mirada de mi memoria
reposa en el vacío.

Perfección de imágenes
Ancladas en el golfo.
Sobre las breves crestas
la historia se consume
en cada forma.
Ficción desprevenida.

Eclipse de claridades
desvanece el insomnio desnudo
que lo niega,
como un desorden obsceno
plenitud de filos
ya tan vacía.

Sentidos desesperados
construyen los vientos.
Palabra sin revés
asciende espejos de este mundo
pero la espera desbordante
parece que se ha hundido
hasta omitir de golpe
tus negros labios
como una calle larga,
un muro
el tufo de un amor comido
en las entrañas de mi ser ¿o el tuyo?
      
Todo está,
el huracán balbuciendo,
la respiración olvidada del principio,
la impotencia.

CAMBIA UNO DE SITIO

Escribo tus ideas
violentas
en el lecho transitorio
que entierra penas.
Gastado el sexo
anida sombras.
 
Tiembla,
tirita el día,
yo busco a mi asesino en este filo.

.
NAUFRAGIO

Todo el que muere tiene la razón,
asalta el hierro
las dimensiones posibles.
Tregua angustiosa
en el rincón de la memoria.

La realidad se atasca,
habita
cosas cotidianas gastadas.

El temor de las noches era cierto,
un rumor,
piedad terrible 
espacio que me niega.

Yo hubiera pensado
en mi cuerpo cubierto por cristales.

Ahora en la ventana
un olor a bestia
húmeda,
a punto de morir
devora el cielo con su cráneo,
como si conociera el fondo
de la intemperie
su tristeza.

.
PRINCIPIO DE INCERTIDUMBRE

Aquí,  por ejemplo,
la música de los secretos es deseo.

Discurso inútil de vida,
sueños sin porvenir
pulen los huesos desprevenidos.

Visiones azules
pulsan su libertad.
Yo hubiera pensado
en mi cuerpo diluido por cristales.

.
CAMINO EN CENTROS

Me mantengo a expensas,
del vuelo equidistante.

A tientas me sostengo
sin rozar palabras,
los signos se borran
sobre el firmamento
destilado y  quieto.
Esta larga despedida
donde el silencio nos despierta

Huimos, desatados al tiempo,
nos contagian ecos interminables.

Un parpadeo
mientras mis palabras siguen,
- instante endurecido
lo recuerdo-,
busco inexorable
tu cuerpo prófugo,
dos minutos latiendo
me siguen,
se quedan.

Ahora el tiempo rebasa los límites.

En días pasados se dio a conocer, a través de medios impresos y electrónicos, al ganador del III Premio Iberoamericano de Poesía Jaime Sabines para obra publicada 2011. Según las notas que circularon, dicho galardón fue obtenido por el poeta salvadoreño Jorge Galán (San Salvador, El Salvador; 1973) con su libro El estanque colmado, libro con el que también se hizo acreedor, en el 2010, de uno de los Accéssit del Premio de Poesía Jaime Gil de Biedma de Segovia España, consistente en tres mil euros y la publicación del libro por la editorial Visor.

Ante tal noticia, sin embargo, cabe comentar una gravísima irregularidad por parte de los organizadores y del jurado calificador, integrado por la poeta norteamericana Ámbar Past, la poeta española Raquel Lanseros Sánchez y el poeta mexicano Eduardo Langagne, a saber: según el inciso “A” de la cláusula 7 de la convocatoria del III Premio Iberoamericano de Poesía Jaime Sabines para obra publicada 2011 que dice a la letra:  “No podrán participar las obras que se encuentren en otros concursos nacionales o internacionales, en espera de dictamen, ni aquellas obras que hayan sido premiadas en otros certámenes.”

¿Queda alguna duda sobre la violación flagrante a la citada convocatoria con este fallo? Para colmo, y tomándose una licencia nunca contemplada en las mismas bases, los organizadores dieron a conocer a los medios, los nombres de los libros, y de sus respectivos autores, participantes de la III edición del premio. Nunca había sucedido este tipo de exhibición pública de los concursantes, información siempre confidencial y mantenida en secrecía. Ante tal “ligereza”, algunos de los poetas que enviamos nuestro libro al certamen nos encontramos, a la hora de leer el comunicado, en la misma situación de perplejidad y malestar.

De nueva cuenta, el nombre del autor de Tarumba se ve envuelto en un escenario ¿de dudosa probidad o de inocultable negligencia o de pereza mental? de parte de todos los actores de tan singular el fallo –nunca mejor dicho? al poeta Jorge Galán por su doblemente premiada obra El estanque colmado. ¿Qué medidas tomarán las instituciones convocantes –incluida, por supuesto, la oficina del Gobernador, Juan Sabines, sobrino del poeta de Horal? ante semejante aberración? ¿Volverán a convocar al mismo jurado para volver a deliberar? ¿Invitarán a una nueva terna con un mejor historial en la materia? ¿Declararán desierto el premio?  Cualquiera de las acciones que tomen, no hay discusión en ello, lo tendrán que hacer de cara a la ciudadanía y a la comunidad de poetas.

Mientras eso sucede, los abajo firmantes, poetas que participamos en el citado premio, denunciamos los hechos arriba relatados y exigimos una explicación convincente de lo sucedido así como su necesaria solución.

ATENTAMENTE
Rocío Cerón
Luis Felipe Fabre
Ernesto Lumbreras

(Cartagena, Colombia; 1977). Poeta y ensayista. Miembro de la Unión de Escritores de Sucre UES. Cofundador del Taller literario “Ágora” de la ciudad de Sincelejo-Colombia, y gestor cultural. Sus trabajos literarios han aparecido en diferentes diarios y revistas del país. Su poesía se encuentra publicada en portales de Chile, El Salvador, España y Colombia.  En la actualidad es miembro del consejo directivo de la revista Signo de tierra. Ha publicado, Derrota otra vez del olvido (2004) y Los cuadernos del descreído (2011).

.

POEMAS

Hombre

Podemos pedirte que te sientes
y apagues el café derramado en el camino
para que enciendas la derrota
justo al lado de tus sueños
como una llamarada de agua cineraria
vaciada en la sangre
y las horas del cuento de este mundo

Muéstranos tu mansa piel de vencido
aquellos ojos que no merecieron el cielo
la noche de tu fiebre y tu delirio
donde todas las luciérnagas fueron astros
y un olor de alas pobló la tierra
sólo por el esplendor de la muerte
y la madera de su tacón partido en tu puerta

¡Qué jodida! Ahora cuando tienes al fin conciencia de tus glándulas y usas jarabes de manera previsible para un aliento más denso, ahora cuando le agarraste el gusto a tus zapatos y demoras el corazón en la cama, cuando saludas con campanas un domingo y comes hojas con la solemnidad de un caballo, cuando esperas y conoces la lluvia, cuando ríes y conoces el fuego, ahora, justo ahora, descubres que no pudiste conjurar el tiempo.

.

Fusilamiento
(México 1915)

La hora del condenado…
Rumor de polvo por el sueño
Soldados que apuntan a una leyenda cimarrona
Fragor de pólvora rondando la viudez de los espejos
Luna manchada del aljibe que se despeina
Mediodía del caballo que tiembla y busca
Polea del relincho sobre piedras ocultas
Rota muralla hasta el fin del mundo
Sonido y sombra de la bala que pregunta
Por una fiebre más fiebre que no predica olvido
Mujeres que sorprenden al otro sueño
cruzar sus patios mascando trinitarias
Pergamino que da de beber la tierra al vencido
Caliente y rudo corazón que detiene los relojes
Gloria que se puebla élitro por élitro
y vuela siempre más allá de la palabra ¡fuego!
porque la muerte arroja en nosotros
el antiguo oráculo de la sangre profanada

.

La visita

Hay muertos solos
que el ojo de una vela no consuela
Hay cementerios de pena llorando
que acaso el cielo ha extraviado
¡Mamita hay mucho silencio aquí!
Pálidos ruegos desandan la tarde
cenizas de oraciones
para lavar la culpa de estar vivos
¿Es verdad que me iré contigo?
Latido de la maleza que irrumpe
fuerte de tanta savia derramada
por almas sorprendidas
ante lo elemental de la muerte
Pájaros negros vuelan su sombra
luto largo del tiempo dormido
La nada nos apuñala
con inútiles vocales de arena
Mamita mamita…ya no escucho tu voz

.

Tratado inútil

Te hablo de cosas sencillas
como rasurarse la barba
ver la telenovela
estarse en casa
Te doy el agua coagulada de lo cotidiano
su azar de encantamientos
hecho de materias  fáciles
donde siempre desamas

No hay tregua
ya el grito de la loza herida por la espuma
la piel aprendida de ciertos picaportes
o el asalto silente de esos olores indescifrables
de una cena repetida tantas veces…

Ya la conversación gastada al hombro
el gesto que ha remplazado a la palabra
la tibieza del día que cruje en las maderas dormidas
la muerte que vive entre nosotros
y no es extraña por las alcobas…

Te hablo de esto
de un agua que conoces
y que llamas vida

Estimados lectores de Vozquemadura, revista electrónica de poesía alternativa.

Es para mí un gusto presentarles este nuevo espacio dentro de tan dichosa revista de literatura. Hace varios meses, cuando vine a radicar a la ciudad de México, entablé más una amistad por Internet que a viva voz con el director de esta revista, Fausto Carámbura*. Encontré en él un aliado de temas en común en donde la plática se extendía hasta altas horas de la madrugada (procuramos, creo, escribir, leer y realizar nuestros proyectos a la luz de la luna, en plena soledad silenciosa) y fue ahí donde nació esta posibilidad, una especie de “columna” para participar de manera escrita, narrada, contada, cronicada, poetizada y demás.

En “Arteria Récords”, nombre que dará título a la columna, hablaré sobre temas por demás tocados; así, hablaré sobre un partido de fútbol como de la política que suda en el país, y siempre con una extensión variable y de publicación también variable.

Para ser sincero, pretendo mandar mi colaboración cada 15 días.  Dos veces por mes, 24 textos al año, bastante trabajo de a grapa pero emocionante, con gusto, con aprecio para Vozquemadura y para ustedes.

En esta ocasión, quiero compartir una crónica que escribí ya hace unos años, cuando la famosa puesta en escena de la maestra Lola Montoya, “Bienvenido Conde Drácula”, cumplió 20 años en escena, y sobre todo, porque el poeta Enoch Cancino Casahonda develó una placa conmemorativa, y justo este mes (el pasado 6 de octubre, para ser exactos), estaría cumpliendo 83 años de vida. Hoy muchos lo recuerdan por un parque, aunque de skate (no sé si tuvo mucho qué ver).

En homenaje a dos grandes de la cultura en Chiapas: a la maestra Dolores Montoya Galguera y al poeta Enoch Cancino Casahonda.

.

A 20 AÑOS DE “BIENVENIDO CONDE DRÁCULA”

Nueve de la noche, no cabe un alfiler en el Teatro de la Ciudad. Más de mil asistentes sentados platican mientras esperan la voz que anuncie la tercera llamada.
En la entrada se cortan decenas de boletos, sigue entrando la gente. Por las bocinas se escucha: segunda llamada, segunda llamada para principiar. Son los 20 años en escena de la obra Bienvenido Conde Drácula.
En el escenario, los actores se toman de las manos; Galileo, el utilero, dice una oración por sus compañeros. Mucha mierda para todos.
.
¡ARRIBA EL TELÓN!
“Esta es tercera llamada, tercera. ¡Comenzamos!”. El público aplaude a oscuras. En las primeras filas, aparece el “Chu Sarnoso”, un jorobado que lleva una lámpara mientras grita: “Las doce de la noche, esta es la hora en que los muertos salen de sus tumbas a espantar…”.
Se levanta el telón. El público ovaciona. Al fondo un niño suelta en llanto. El calor sofoca a los actores. Comienza la función.
Mientras los actores sueltan sus parlamentos y entre morcilla y morcilla se ríen de ellos mismos, el público enloquece con ellos. Una señora no deja de reírse, tiene una risa tan peculiar… avienta carcajadas una tras otra y causa la algarabía de los actores, que entre las piernas, observan un teatro repleto y caluroso.
Lola Montoya, la directora de la obra, sentada en una silla detrás del escenario fuma un Raleigh. Juanito, el de tramoya, le coloca el micrófono inalámbrico, está a punto de salir a escena.
Vestida como Mimi Mouse, deja ver sus piernas enclenques y flacas. Se levanta de la silla, avienta el cigarrillo y, nerviosa, se prepara para salir a escena. Dolores camina, aparece en el escenario, el público efusivo aplaude y la ovaciona. Cierro los ojos y es como estar en el estadio, justo en el gol de nuestro equipo de siempre.
Después de media hora, Doña Risa  sigue enrojeciéndose de tanta risa. Atrás de ella un niño bosteza y en cada carcajada el niño se levanta atónito, se espanta y llora. A su lado, un señor lo abraza, lo “consuela”, sin perder de vista la puesta.
Hermenegildo, el mampito de la puesta en escena, con los brazos inmóviles, ante un accidente sufrido meses atrás, sorprende a la asistencia, interactúa con el público y antes de finalizar el primer acto.
Hermenegildo le dice a Doña Risa: “¡ah ya, ya, ya, no sea ría’sté tanto, deje’sté reír también a los dealado!”  Bastaron esas palabras para que el teatro entero acompañara en carcajadas a la dueña de las risas. El niño de atrás, ya está despierto, leves suspiros lo mueven de su inactividad.
.
SEGUNDO ACTO
El vestíbulo del Teatro “Emilio Rabasa” parece un mercado. La gente empuja, se codea, se estorba. Quieren comprar alguna chuchería. Doña Risa no se levanta de su asiento, se echa aire con un abanico.
Atrás, en los camerinos, Carlitos Petriz, el maquillista, retoca a los actores. La maestra Montoya, fuma. La esposa de Francisco Castellanos, el actor que interpreta a Hermenegildo, lo ayuda a cambiarse de vestuario. El joven Drácula ensaya sus parlamentos. La capa se ondea de un lado a otro a cada que paso que da.
Antes de comenzar el segundo acto, los actores ya están en sus posiciones. El calor los hace sudar, el maquillaje escurre debajo de los ojos, como pueden tratan de limpiarse.
“¡Se suplica a la gente que se encuentra en el vestíbulo, favor de ocupar sus localidades, vamos a comenzar!”, se escucha en las bocinas del teatro, el eco se encarga de repetirlo tres veces. Sube el telón.
Pasa media hora, la gente sigue acalorada de tanta risa. El poeta Enoch Cancino Casahonda, quien develará la placa de los 20 años en escena, está sentado en medio del teatro, se ríe de vez en cuando. El público, en general, se echa aire con los programas de mano.
La risa y el calor son los factores principales de la obra. El aire acondicionado del teatro no funciona. Los de tramoya dicen que se robaron los ductos de cobre y por ende el aire no sirve. A la gente ya no le importa; sigue soltando carcajadas, come, bebe, platica con los de al lado, vuelven a reírse. Doña Risa no está. Se ha ido. Su asiento está vacío.
En camerinos, los otros actores comentan su entusiasmo. Saben que es la última función y que fue la mejor. Pronto estarán recibiendo la placa ante el público.
En proscenio el Coco –personaje fundamental de la obra– y la Espiritista, comienzan a realizar un exorcismo, los fantasmas corren, las brujas se tropiezan, caen todos hasta quedar congelados, fijos, detrás de un sillón. El público quietecito, escucha los últimos diálogos.
El Drácula, después de la fiesta está ebrio y al querer chuparle la sangre a la Espiritista, se desmaya, a lo que ella responde: “¡Pa qué pictes  con éste, sólo eso nos faltaba, que llegara a Chiapas un vampiro mampo! Y como dijeran en Arriaga ¡qué jodido!”.
Cae el telón, los marimberos tocan “Soy buen tuxtleco”, la gente aplaude de pie. Doña Risa ya está ahí y aplaude desde su asiento mientras llora, sí, es un llanto de alegría. El telón se levanta y los actores agradecen tomados de las manos.
.
CHIAPAS ES EN EL COSMOS…
Mientras la gente sale del teatro poco a poco, un actor invitado sube al escenario, declama el “Canto a Chiapas”, obra ilustre del poeta Enoch Cancino Casahonda. Nadie lo esperaba. Las personas regresan a sus lugares, don Enoch lleva en cada brazo a una edecán de minifalda. Sube lentamente las gradas al escenario, y el público aplaude y aplaude.
Los actores esperan el momento más conmemorativo de la noche. Un joven carga la placa que está cubierta por una cortinilla roja. El poeta dice algunas palabras, Lola Montoya se conmueve y juntos, develan la placa brillantísima.
Uno por uno, se van mencionando los nombres de los participantes y se escucha un teatro alegórico y entusiasta.  La gente grita, se ríe, ovaciona. Los actores se emocionan y se abrazan entre ellos. Así transcurren diez minutos hasta que el último de ellos recibe su distinción correspondiente. Doña Lola toma el micrófono y se despide del público, les agradece, ¡Aún hay más!, ¡muchas gracias!
Baja el telón. El público poco a poco desaparece. Los asientos vacíos parecen guardar entre sus ecos, una ligera carcajada.

(El Jobo, Mpio. de Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, México). Nació el año en que Salvador Dalí anuncia la creación de la fundación Gala-Salvador Dalí y la donación de 621 de sus obras al Teatro-Museo Dalí, en Figueras; en Norteamérica se estrena en televisión la serie Las aventuras de Sherlock Holmes, con Jeremy Brett (Holmes) y David Burke (Watson); en Rusia: es inventado uno de los videojuegos más famosos de todos los tiempos, el Tetris por Alekséi Pázhitnov; en Estados Unidos: Ronald Reagan pronunció las siguientes palabras, mientras probaba un micrófono, sin saber que estaba en el aire (sus palabras fueron radiadas en directo): “Compatriotas americanos, me alegra decirles que hoy he firmado una ley que ilegalizará a Rusia para siempre. Empezamos a bombardear en cinco minutos”; el Frente Sandinista de Liberación Nacional gana las elecciones generales en Nicaragua; fallece Rodolfo Guzmán Huerta “El Santo”, luchador y actor mexicano; Michel Foucault, filósofo francés; Hugo Sánchez en este año obtiene su primer Trofeo Pichichi al anotar 19 goles. El mes en que la cosmonauta soviética Svetlana Savitskaja se convierte en la primera mujer que camina por el espacio; nace la primera niña probeta en España; Doce hombres de negocios europeos consiguen en 48 horas reunir la fianza para pagar la libertad provisional de José María Ruiz-Mateos. Es estudiante de Historia en la Universidad de ciencias y artes de Chiapas (Unicach).

.

POEMAS

***

Para ti no las heridas ni el rudo adormecerse en las manos. Para ti no las cactáceas a lo largo del corredor, para ti no la responsalia humeante del viajero, el grafiar las amarillas sombras que suelen aparecer en días sin cantiga de gallos. Ni la madera bruñida entre los rezos de la muerte, cuando zaherir enemistante el trasegar en círculos, la rechifla íntima que deslumbra tu silentar la palabra como un diamante en llamas. Debajo del armario el aire halló su liquidámbar fepardino. Debajo del aire alguien estancia gatos. Debajo de la noche ella misma, bífida, nostálmica y cortesana: nutre ya su desventura. Anquilosa la mortaja de la arena en el golpear las recargas extras de entristar el bello aluvión de no sé quién, a la hora de la sordina mientras húndese el ulular de tus encriptados rescoldos de genética inaprensible. Tampoco, por supuesto, te nos vayas a recomponer sus diarios, el corazón de jaspe, del parpadeo hasta el árbol, la mirilla de nuestras más hondas rarezas. No anhelas para ti la ultranza del bosque, la bagatela párvula de la mañana. Ayer, hoy y nunca el mismo sin fin llevaba mi amigo del suroeste. La tragedia de milenios memoriosos. La sangre triplemente acribillada, invadida por ideas funestas. Ahora duermes entre cerúleo y horizonte, calendular tu ceniza, el fantasma visitante de la tierra esta que sostiene el granajear de amarilluvia, el postrer vaho avecindado entre la casa. Tuyo. Ineluctable. Cleumonquino sulfúrale a tu madre, esas noches de bahía y aguamarina parduzca. No quiero anotarlo. Inútilmente desgañítase el pajarear de los muchachos, de los vencidos que acuden a cualquier hora a los almanaques, de aquellas gentes embrutecidas de niñez como los huertos se agrietan de milenios. Hénos polvo no sufragado de su bonanza turbia, naufragio insuficiente: aquí en estos lares del mundo.

***

Escríbote deste océano furibundo que martilla las paredes. Vamos a olvidarnos solsticiando ruinas e instalando cabizmundos, retruécanas envidias; piaramente extraumbral poematizas la obertura y el clavicordio. Mundiaguda te nombras los esquinares donde se presiente la ciudad del desencanto. Raris lux no entiendo el oropel de la súlfura violencia en los vitrales de tu no ruido. Las tuyas letras siempre fueron un paréntesis. Apoteosis rubicunda, el decoloro en tus ojos cuando muy entrada ya la oscuridad, relumbrábate las ojerosas palabras. Vos, colectiva, de rústicos gestos: aquí constancia déjote la que impera mi oficio de lloverte triplemente los noviembres. Que claro quede: tuve mar y afiliación de salud hasta antes de los veintitrés. No descascaré el embrujo del niño hombre. Ahora hombre viejo niño eres un poco polvo, cómplice, torpe desde siempre. De abstracto corazón y sangre istmeña. Sedentario, citadino animal, hombre posmoderno, basura digital, cifra estadística en la agenda de los trastornados chicos guapos que riendan ignaramente las estas tierras nostras. Que se conjure el grito de los aplastados antinatura. Corre la voz de que pronto hemos rotundos tercos de implotar.

***

Deudor fehaciente. Deudor empedernido. Impolutamente ceniza. Deudor sin fin en los embrujos del mañana. Deudor de rumbas tristes. Acomodado in situ, siempre a punto de la caída o del recuerdo. Trenula tu carproteósico y tierno sigilar, vas en primera línea con rumbo hacia después. Ventanilla la te agranda el latido, la cornucopia, mil nubes mil. Tremebúndola recita atardeceres suerte la tuya; llora no con ojos ni alma. Revuélcate en tu propio poema, tatúate el rostro hasta que la putísima blancura de sus días hállanos condecorado la hombría, el momento de volver a la diástole que sucumbida estuvo amenizando aullidos de perro. Túvoles magras respuestas la lunetérea naranja de sus pechos de la amada. Qué metrónomo le silbaba por las tardes la puntual trayectoria del sosiego ajeno. Sollozámbulo te fuego en las paredes, te arrebol de muchacha triste le abandono, me abandona. Nos devoción que revienta estenopeica tu cintura. Nadie más que yo en vano descifré el bipolar matiz tuyo de andar sobre la imagen. Cuántas obturaciones te acorralaron el semáforo en el centro de ti, te negligencia la altura en la que ahora vives. Te suburbia el malecón que imaginas, mientras el humo serpea por la panorámica. Tertulia el agua en el cerro del mispía. Aguarda la presa en su hidraulia lucífuga, linólea remendada, el cauce enervahido rozando tus instintos de cerulear las estancias, de ese el tan de ti incienso. Trujatera rompemuerte, zapatera a tu zapatilla vamos a quitar las cadenas al miedo de costurarle las heridas a tu pueblo.

***

Vaçáicem la ista, porta negramanta verdecántiga do su men a verzspit scagarde le tours es un simiente, na contahrs rerum velko esoayet nef gabdi uy hela chtra, vas hardeb no sos fergiht yoa nelban. Phileo nos concede desde el azar un fuego tan pasivo que nadie sabe si útil, o inútil: bienvenida seas soledad a nuestros candiles. Recibida con agradables narmostegios, efervecerás de azul y ronca costra: cuida que tu nombre se vuelva no un disfraz fehaciente para sanguíneas razas dotadas de simulacro. Que no falsifique su aliento, la raíz de donde la palabra nutre el sideral oscurantismo espejeástico morfema. Tu recuerdo y su resabio, tu amor y tu canción; retama su mirada sobre mi rostro, poeta retúmbote como un eco fantasma? Le remarco mi vibrar de vagabundo a las displicentes mocedades de las niñas que solventan la amargura con trozitos de espejismos paz. Que tu nombre sea una naveganza estátil, un claustro de sal irrumpiendo sus propias superficies; que tu nombre me recuerde, mas no la nívea errancia del silencio. Mas no la detensiva responsalia del abruptador que respinga las andanzas en tu espalda. Que tu nombre sea un plasmitar la somnolencia eruditaria de los cuérvulos panteógrafos del detrimento. Roque Dalton que tu nombre sea no en vano en este nuevo siglo.

La Universidad Autónoma de Chiapas (Unach), invita al Segundo Foro de la Licenciatura en Lengua y Literatura Hispanoamericanas a celebrarse en las instalaciones de la Facultad de Humanidades los días jueves 27 y viernes 28 de octubre del 2011, con el objetivo de propiciar un espacio de reflexión e intercambio de opiniones en torno a la perspectiva de la carrera y plantear estrategias de desarrollo académico con el fin de mejorar el quehacer científico de la lingüística y la literatura, mediante las siguientes bases:

1.- Podrán participar docentes y alumnos de la Licenciatura en Lengua y Literatura Hispanoamericanas.

2.- Los participantes deberán inscribirse como ponentes o asistentes. Se otorgará constancias de acuerdo al tipo de participación.

3.- Los interesados en participar deberán elegir una sola línea temática, enviar sus ponencias al correo llh_c6@hotmail.com antes del 24 de octubre y deberá tener una extensión entre tres y cinco cuartillas.

4.- Las propuestas deberán contener la siguiente información:
» Nombre completo del ponente.
» Semestre y grupo.
» Correo electrónico y número telefónico.
» Línea temática.
» Diagnóstico situacional del tema a tratar.
» Argumentación.
» Propuestas y /o conclusiones.

5.- Para su exposición en el Foro, deberá diseñarse una presentación ejecutiva en Power Point que no rebase los 15 minutos.

6.- A l finalizar la lectura de las ponencias se abrirá un espacio para el intercambio de opiniones entre todos los participantes.

7.- Las líneas temáticas para las ponencias del Foro son:
a) Los problemas en la enseñanza y aprendizaje de las lenguas y la literatura.
b) La investigación en la literatura y las lenguas.
c) La creación literaria de docentes y alumnos (recitales).
d) ¿Qué debe enseñarse en la carrera de Lengua y Literatura Hispanoamericanas?

8.- Las mesas de trabajo será el 27 de octubre posterior a la Conferencia Magistral de la Dra. Belém Atienza y serán distribuidas entre los salones del edificio B y el aula C-3. La lectura de conclusiones será el 28 de octubre posterior a la Conferencia Magistral del Poeta Juan Bañuelos en el auditorio de la Facultad de Humanidades.

9. Cualquier caso no previsto en la presente Convocatoria será resuelto por los organizadores.