El aire que incinera mis pulmones posee un párpado amargo

Un rumor de ancianidad se ajetrea en mis rodillas

He gritado escándalo para callar silencio

Ya la luna se arrodilla en los esteros

A iniciar la cópula celeste

Hay una barca sedienta que mece la pleamar

Atada por un borde al silencio enorme de la playa

Donde dos poetas arrodillados traman su vanguardia 

Donde dos vírgenes se hicieran dignas del amor profano

Hay céfiros

Noctámbulos

Peces ebrios de salitre

Hay un cielo,

un zodiaco que nadie entiende

Hay un paso de jaguar que va sediento entre manglares

Impidiendo los peces del sueño,

Agoreras voces de golondrina

Hay un poeta soconusquense que mira el aire

Como quien ve deseo por primera vez

Acá donde la mujer ajena echó sus redes

Sobre las perlas robadas de los ojos

Acá donde mis manos fueron sarcófagos de tu carne

acá respiro tu pelo que fue largo

acá incendio tu nombre que fue mi boca

acá revolotea la mariposa de tu sexo

acá muero entre gallos, amaneciendo.

Prometea descarriada. Mujer mala del cancel desnudo.

Mesalina resurrecta, horda virginal de ninfas lésbicas.

Horda colorida de tardes e ínsulas costeras.

Cuántas palabras para amanecer entre tus sábanas.

Cuántos estúpidos poetas en tu lista de honorarios.

Qué verso se emancipó debajo de tu pubis, al final de la madrugada.

El fehaciente dolor de caries lleva a la locura, a tu cuerpo de penicilina

disponible para todas las usanzas.

Qué soledad dejaste en ese país andino: bajo escombros de sal

quisiera escuchar del sismo alguna noticia de tu cripta.

Cuéntame del eje de tu sexo y del planeta, que cambió de dirección;

mudaste tus penas a otras cartas solitarias;

acortaste tu pasión de una vez por todas y para siempre.

Qué trayectoria de polvo soñaste con bukowski,

por qué no su brazo siniestro.

Por qué no tu desazón de sombra hirsuta, futil.

Por qué no mi encarecido dialecto.

No me dueles, pero si te ardo.

No me silueta melancólica, pero sí, este canto

de árbol abandonado.

Todo cuanto nace desprevenido
y creciera a ciegas
corre al otro extremo de la calle agrietada
y la pregunta ebria que divulga,
muerde con dientes robados
y vierte su esencia inmaculada.

Suena el olvido que se extingue,
a los virtuosos y sus secretos
ha de nombrar en vano,
siempre con una ridícula entonación de advenimiento.

El durmiente que sueña que está soñando,
la polvorosa trinchera,
la sombra de la sombra.

Cautela – ha de decir el hombre corrompido.

seré un epitafio apócrifo

espanto

claridad desvanecida

pájaro de las 700 veces el mismo recuerdo amargo

las hortensias al fondo de la noche

la plática horrorosa, ahora, de los viejos

acá en el hogar con marfiles podridos

estatuas derruidas

la muerte?

domingo?

sueño?

ayer tus pasos en viejas catedrales

ceniza

estrella*

anémona de fuego

palabras funerarias

esclavos de las sombras

la terrestre raíz del sollozo

corazón

poeta?

esquizofrenia

drogadicto

el torpe rostro e hirsuto bajo grises espejos

tus manos debajo del medio día

la comezón de la muchacha triste

más azul que los farallones del olvido

Becerra: tu humedad es mi única creencia

Garduño: yo no sé de otro pan que el del amor en el convite de mi vida

Luviano: bahía de gordas prostituyéndose

Pascacio: ese círculo que se cierra cada vez que te abres

nadie Rodolfo: golfa irredenta

mi muerte con negligé

extraviada en arcaicas pasiones

domingo?

la muerte?

el sahumerio escondido entre jarrones prehispánicos

fraude emocional que aspiran tus pulmones

Ceiba

mar

y no quiero el horizonte cronometrado con arreboles

no quiero la almohada de Cleopatra

el sexo de la lluvia

domingo?

la muerte?

quizá al amanecer responda

                                       aún,

                                   a veces,

                                no siempre

                             se llevan a cabo

                          muchas actitudes…

                       éstas me hacen ir más

                    allá mis propias conjeturas,

                 convalecientes y torpes, en (…)

               tanto son un conjunto de hechos q’

            no controlo. Todo esto porque yo Soy

         un instrumento más en el iceberg del Azar

                                                 …

al Padre de Todos los Austeros

(Found Poem)

bajo esa agua palpitante de cuencos sexuales,

por detrás del trigo y su algoritmo.

Por encima de la tierra de Agosto

que trae arcoiris esclavizados a su fecundidad,

el discurso fatal de las tinieblas,

la boca del insomnio saliendo de lo seco

frente a una noria

[el atardecer con su ancla en los ojos de Palmira:

Nunca jamás ni neolítica la misma al fondo del espejo].

Putilla descarnada.

Putilla errante de mi corazón.

Cuántas celosías hay en la playa,

cuántos fogones enseñaron a la noche

su secreto de campana golpeteando formas huecas de polvo,

el luto más profundo de la estirpe?

Plenilunio de seís días para las ventanas,

los impuestos de la tierra, del mar y mis piratas:

Por tragedia sólo tienen la herencia derruida de las lindes,

el hígado reciclando sueños estáticos,

la soledad de los gatos por la noche,

una muñeca de pupilas tristes

que jamás tuvo el aire entre sus abrazos

y la vendimia de los huesos que echaron sus raíces,

en charcas de ciudad desconsolada.

voy a ti con un pájaro entre el sexo de la lluvia,

con el rumor de estalacticas al fondo del poema,

con embarcaciones solares, con una manzana entre la piel,

con un jinete herido, con un viento nublado de campanas

que golpean números nupciales truncos, el vuelo de la muerte

la rupestre comezón de la distancia, el murallón hueco de la noche.

Voy a ti con una espátula lunar de palabras sin semánticas veraces.

Sólo puedo ofrecerte una boca costurada por la niebla

una mandrágora extraña tejiendo nuestra catástrofe.

(Kobi Farhi, O.L.)

Callado y sin espinas, tan lejos de una transición cutánea observo el devenir de mis llagas, e imploro no seguir acorralado; mas en vano rezo sin respuesta; pero en mi mano la tierra se hace agua.

 Casi suplicantes: soy el Sacrificio de la salvación; empero mis carnes se coagulan de temor por el suplicio; mis últimos lloros se han ido con mi madre, y estas venas rebozan impureza.

Os ruego, a ellos, a todos, dejarme en la montaña silenciosa y ser el Vaso de enteras felonías

 …

 Ya estando con la cabeza al cielo, y estos ángeles ―Incienso del infinito― veo la angustia de Dios, no culposo empero vacilante; sus barbas tocan mis costados, y esta lanza, el quebranto ulterior de mi flaqueza.

… 

Muski Pole Jää

..

Presentación del libro “Al contado” (Cronicuentos) de Omar Gámez Navo.
Presentan: Armando Vega Gil y Silvia Álvarez Arana.
La cita es el jueves 18 de febrero, en la sala “Tuxtla”. Centro cultural Jaime Sabines. 6 de la tarde.

 Vozquemadura, revista de poesía alternativa, felicita a nuestro compañero y amigo, Alberto Romandía Peñaflor, por obtener, en días anteriores, la primer mención honorífica en en los Juegos Florales de Ensenada 2010, con el poemario intitulado Cancionero de certidumbre sagrada. Escrituras fuera de toda iniciación.

En hora buena Alberto, muchas felicidades.