Salí a caminar, tal vez te encontraría ataviada sin idiomas. Salí exiliado por la soledad, a transitar el recorrido de tu nombre helado sobre viejas barcas y arbotantes en celo. (El frío entrando puntual a mis manos. Tu cabeza tiene oculto el mar, mi eco tendiendo escaleras al poniente.) Salí a encontrarte, tal vez confundiste las palabras, al mar le nombraste Enero, a tu olvido, el giro inesperado de los días y a la distancia…

Libertada el ave de la oscuridad, qué eres? Hiedra volcánica. Corazón reptando ciclos. El sueño de medusa, las primitivas sirenas destrozando huesos. Qué que no tenga la neblina, la sombra de la Ceiba: tus raíces de mujer, el espejo sollozando para los ojos de Papá. La vieja época y el polvo tallado sobre el firmamento. Ese aluvión de roquedales a la altura del aire; mañana, nadie sabe si reverdecerá la habitación de siglo con rosetas. Mañana firmaré la nueva ley de saltarnos la edad 34. Saldré a pintar mi hueco a la fachada de algún lejano manicomio.

ficticia vuelves a los telares  de antes

como hilar el rastro de los sueños

hasta desear recuperar la primigenia tibieza

como padecer una epidemia incurable de desasosiego

como plasmar el llanto a mitad del bosque

el quejido en las ruinas de una población extranjera

nadie de la gran familia atesora los recuerdos como tú

ninguna de las noches tiene almacenada en sus baúles

el frío adulterado por ebrios bailarines

por eso al caer la transparencia del no tiempo

la tarascada de los años renace indolente

se cuela entre los poros

nadie en tu pueblo ausculta en los álbumes

el rechinar del ferroviario al pasar por las mañanas

ninguna muchachita entristecida pregunta

cómo fueron antaño las figuras geométricas de las golondrinas

nadie

nadie

solitaria colibrí espátula

desconsolada quebrantahuesos

que constante pretendes dejar todo entre renglones

entre corchetes en donde no se incluye el leit motiv de la muerte

de la bailarina austriaca que escondes más allá de tu cuaderno

nadie tú

nadie el soliloquio despersonalizado de sí

de costumbres citadinas

masacrado por la no intrusa rebelión de la noche

con cólera de incienso

apabullando no sé cuántos presagios

y es que eres la deidad de las supersticiones

el brochazo de huelga en el lienzo de Manuel S. Serrano

la tauromaquia con bipolar lenguaje

un rasguño para el bovino

otro para el de traje exuberante

y no importa a dónde vaya tu locura de exilio carmesí

siempre esa calle explicará lo que es una mariposa moribunda

una mujercita que aún no descubre

lo que indica cierto día de noviembre de tal año enmudecido

mañana soñaré con Alejandro Magno conquistando Persia

con las huellas de Calígula a orillas del Tíber

con el doncel ladrón dormitando en los jardines colgantes de Babilonia

con Lenin atravesando las calles del invierno más dulce en su lejana patria

con el miedo del guerrero tlaxcalteca antes de subir al altar del sacrificio mexica

con los flamantes samuráis afilando su honor

con el secreto del maltrecho trapecista antes de cerrar los ojos

con las valkirias diurnas del poblado de la infancia

con el beso que el tiempo gravó sobre la frente de la abuela

con lo indemostrable

con la manzana que Adán rompió absurdas triquiñuelas

con la mano de Napoleón escudriñando a Josefina

con el sudor del Che dejado en la selva boliviana

con Bernardo Couto amanecido en la banqueta de la gran ciudad

con los brazos de Benito Juárez cargando por las playas de Sinaloa al Nigromante

con la sangre bajando a dentelladas del cuerpo de Roque Dalton

con Gilberto Owen yendo hacia la habitación en blanco de Jorge Cuesta

con Mahmoud Darwish leyendo estas palabrejas

con el color sombrío de aquel eclipse en que supe lo que fue el amor del cuerpo

con el Rey Pelé tocando su guitarra en el balcón de un extinto hotel mexicano

con el primer concierto de Caifanes en el Auditorio Nacional

pero mañana

pero mañana

ahora por lo pronto no sé cómo sacudirme

todas esas hecatombes que no son anunciandas en la TV

vedadas la izquierda y su opuesta

como una ventana que ni luz ni sombra

he de andar con ojos a dieta

con la tentativa firme de saberte centro

caricia manumitida de la escarcha

dibujé un barco y por él tu voz de retama

dio con mis puertos

hasta enmarañarme sin escatimación de horizontes promisorios

de puertas sin indicios de futuras trampas

de astilleros presurosos en arreglar mutiladas señales

pinté un mar sobre mi boca y navegaste sueño y eclipse

ultramontana doncella

fugitiva voluntaria de comarcas polvorientas

con el clamor de expediciones leídas en tu infancia

y el estruendo de la aventura surcando tu corazón en tempestad

dime palabra qué rincón del mundo tuvo la apariencia de mi alma

en qué salutación de las gaviotas hallaste la cadencia de estos versos

en tu espiral de enconada ola

en la ración de repartir tu poca de arenisca infecta

bajo la mordedura del tiempo que al abrir los ojos

erige un reino de naranjos arrinconado por sombras

ve peces de oro nadando dentro del pecho de la muerte

maldita llaga que vienes de todas direcciones

desanclo mis nubes

enrollo el sueño de la mujer ausente

me voy como un disturbio que ha ejercido su quehacer

porque lo único que sé de mí

es que cuando a lo lejos como estrella caída

denotas tu visitación

me punza hasta la ínfima gaviota

quedarme en mi país

El amor es… este “ya me voy de esta ciudad,
su clima es insoportable”…

Luis Daniel Pulido.

ahora lo recuerdo todo

antes de eyacular he sido 75 eternidades y una virgen soledad

tu origen calcinado por el verano

te me ibas deslizando como la sangre

por entre el rumor de mi tórax

fuiste la obstinada herida de naufragio

crepitando en mi país de arena

la costra de azul donde mis muertos resucitaban

la mancha gris en el espejo triste del poniente

ahora lo recuerdo todo

tu saxofón marcado por huellas lunares

la melodía de tu vientre incorporando notas de mi carne

ahora lo recuerdo todo

por un inmarcesible instante

fui tuyo

fiebre!!!

fiebre

fiebre

he estado ausente algunos almanaques

y sólo este año es el lugar

donde ese sol bullanguero sobre el horizonte

se miró en el espejo de la ventana

porque hoy no tuvo secretos mi habitación

[eso es ya bastante]

porque hoy no tuve pecados

y fui ese pájaro que incitó a los niños

a girar como locos en los parques

granizó sobre los cuerpos

la ciudad vistiose de extrañas orografías

mi calleja buscó escurridiza tu burdel

y tu país estampado de tinieblas

supo que el tren llegaría puntual

mientras gris con puntos delineados por el aire

me instalaría en la humedad de tus antiguas marquesinas

porque recuerda que aquella boca precipitada

vaticinó que esta vez no sería menester metales

o bolsillos a punto del temblor

porque esta noche acordamos no deponerla de nuestras pupilas

mientras inscribes sobre el azogue

“bienvenido a mi caudal

deja tu barca

ahora eres la palabra a orillas de la sangre

ahora eres la roca inamovible dentro del cauce”

fiebre!!!

fiebre

fiebre

violeta silencia cuando no estás conmigo

ahora somos más que escarcha y arenisca

¿alguien entiende este siglo?

solos tú y yo en las estanterías

ofertando su brea a ningún postor

y llevas deshilachada enloquecidamente la escafandra

tu lumbrera más allá de la violencia del salitre

pero también tu vocación de copo decidido

a enmudecer llamaradas impostoras

A Joaquín Vásquez Aguilar

In memoriam

teme el rayo esa procesión enmudecida de cadáveres

la vieja cicatriz que no llueve

el verano sangriento que graba sus huellas

en ciertas avenidas oscuras

de ahí proviene el filo

el estigma que nadie fue al tercer paso que dio el aire

teme que no exista sitio de la mar en que tenga bienvenida franca

la honda esperanza para vivir sepulto

alejado de violentos almanaques

de la luz del tiempo acorralando esa su silueta

acostumbrada a profecías frágiles

teme no ser liberado de esa opresión de nubes

de ese terror de abriles prematuros

internándose en sus entrañas mientras su sangre efímera

empeñada en no fugarse de sí

añora la forma múltiple de arena

despellejando náufragos que alguna vez soñaron

beber el cálido corazón de los oasis

ecuestres soledades

en lugar de la rauda trayectoria de las barcas

cuando a la vida le dio por desovar su espanto

y nadie tuvo hombro ni paciencia

ni tan sólo el puño de sal

con que se suele apaciguar formas humanas

esta rabia desgajada de firmamentos insomnes

y te sembraste campesino

a pie sobre la tarde

tulipán acompañado de aves

corazón abonado con nostalgia

ulterior castillo de blancas soledades

mar broncíneo

paquebote con proa sedienta

y te sembraste antes de mi cordón umbilical

a los diez años

a las diez tardes correteando tras el balón

y no hay tierra traicionada por tu voz

ni plantación que relumbre algún vestigio tuyo

te escondiste entre tus versos

en alguna página henchida de heraldos lúgubres

te escondiste

te escondiste

cuando a esa edad simulábamos infantes

a protegernos del tiempo

a romper redes y desasosiegos

a fugarnos del espíritu

a ignorar los poemas que ahora nos encienden

[LA DEGENERACIÓN ESPONTÁNEA]

Somos monedas en acueductos subterráneos, pájaros sin alas que amanecieron bajo guadañas, que anidaron su infancia entre escarcha, calor y árboles talados. Nuestra micro-patria sigue hundida. Timonel destronado de sus cauces. Madero en pecio inmensurable. Portamos la línea ecuatorial en cada verso. El hemisferio del frío en la hipérbole naciente del aire. Aprendimos a cortar la indiferencia de una sociedad sin nombre. A escupirle al rostro a los fantoches que ostentan el arte; fracturar la sacralidad de lo cotidiano, del pintor o poeta que no discurre entre el cieno y la malicia. Propugnamos por la pericia, sólo eso. Estamos decididos a vender nuestros espíritus por causas nobles. Estamos decididos a fornicar con causas innobles. Leer más…

mejor volverse comerciante

sultán a media voz ofertando cremalleras

escarabajos disecados para las orejas

búhos de estoraque para mirar dolores incinerados

el cuerpo de la noche derramado ceniza

aluvión de grises profecías

y sacar los versitos al sol

el desaliño hirsuto de la colección de putas

vistas a lo largo de la historia de la imprenta

mejor volverse estafador

asistir a los gourmets bancarios

con sonrisa de cartera vencida

y exigir un crédito de porcelanas

un carnet con membresía

para apacentar becerros de opio

mientras los maniquíes aspiran luces blancas

y densos se masturban con eufóricos matices y

vestimentas salidas de nosocomios pueblerinos

dijiste que jamás la soledad de las aleaciones

la escarcha artificial de los auriculares

nos tocaría con herrumbrosa mano

nos acalambraría de óxido el corazón

y yo como perro enfebrecido opté por tu planeta infecto

tu consejo de cuadrúpeda poseída de incandescencia

ahora hasta el nutrimento es hecho en fábricas orientales

almacenado entre cajas de uranio

mejor tornarse hetaira

escarabajo

algodón tejido de suspicacias

para hamaqueros de color inquisitivos

mejor tornarse grácil escaramuza de ensueño

onomatopeya de rocas

silbido rocalloso de proxenetas onanistas

silbido de letanías onerosas

cuando los corceles surcan veloces la noche

rozando con su cabalgata la esperanza de un pueblo adormecido