polvo del tejado que se esparce
cipariso que fluctúa la sombra:

otoñal el acento de la brisa
cuando se resbala por la mano
el último respiro…

y en reposo,
el colgado sufre para sí…
{sin que la niña corte aún sus venas}
el silencio de aquella pintura hiperrealista

(no hay muerte más cruel que el olvido)

yo no sé qué hacer cuando la noche calla