De eternas miradas se teje la noche,

y yo no he aprendido más que a deshilar tus ojos,

aguardiente la miel que se vierte en mis pupilas,

como rayo que desciende triste

para reafirmar el torrente de vida

que deambula entre tus venas.

Transitando amor, se entienden las distancias

y se cuentan cosas

que penando algún día sabremos

solos , con la tierra sola

que se cimbra y calla

abriendo su herida.

Tengo guardada , casi intacta

en el filo de mi garganta,

la caducidad de la desdicha

y el comienzo de la noche verdosa.

Donde el mar conversa con mis venas,

se arrastran ansias que son amargas,

se desvisten sin pudor frente al desorden

fragmentado de mis sueños,

me descuartizan las ganas

de ponerme una etiqueta

que diga que pertenezco

al borde inmenso de la nada,

de la deliciosa nada

que empieza justo en tus manos

y explota sobre tu almohada.

Ellos vendrán a roer los trozos de casa

que he tejido con hilos de lana enredada a tu silueta,

habrá testigos hambrientos de contar lo que han visto;

de la mujer de cabellos largos,

que atraviesa la calle tomando al miedo de la mano,

con una pupila deslizándose hacia la rendija,

y la otra saludando a los vecinos.

Vendrán lo sé, vendrán

y acabarán con el ultimo vestigio de mis palabras hechas mito,

contadas para adormecer las horas

para haber sido solo hembra

en mitad de la penumbra

donde todos ansían formar parte

de esta constelación de mentiras

que se abalanzan sobre tu espalda

para deshacer heridas y amamantar  la esperanza.

Vendrán , es mas que cierto,

aunque aun no aprendo del todo bien

lo que significa la certeza en mi universo.

Porque el mar constantemente me acosa con tu distancia,

nublando mi vista con esperanza espesa de tu boca,

donde deje anclada mi despedida

con la tibia ansiedad pariendo llantos,

descifrando soledades advertidas

con las manos privadas de tu fuego,

con la lengua en carbón para matarte

cual fantasma que tiñe tus días

para enseñárte a ceñirme a tu cuerpo,

fantasía que hurga a tientas

tu desandada alegría,

que convive con la mia

cual si fuese mar abierto.

A Bernavé Olivares

Tanta extravagancia de sentirme viva,

resucita tu boca; cáliz vibrante que desborda el centro

de tu despedida,

porque hoy quisiera

agudizar la noche,

con palabras tercas.

Ser tan necia como lo permitas,

y escurrir la hiel entre mis dedos.

Señalar tu latitud con amenazas de puertas abiertas,

taxis no tomados,

rutas extraviadas,

ganas en derrota

actitud divina de saberme diosa, llorosa, consciente

de lo inesperado.

Cómo me agradaría sugerirte una que otra estupidez,

decirte: ¡mira el cielo!, vé mis manos,

regresemos a aquel cuarto otra vez.

Pero como no puedes…

Las cosas se preguntan una vez,

una sola,

y en el rechazo el infierno es para dos,

y como he podido escapar de aquellas llamas,

así como me obligaste a retroceder,

el invierno será para ti solo,

el fuego un disturbio congelado,

que hará frío en tus venas,

escarcha en tus manos,

y yo, en el purgatorio desde lejos te diré:

como me agradaría sugerirte una que otra estupidez.

Porque hoy soy y permanezco

jugando a que en un momento seré

y porque al corazón le da por largarse en bicicleta

y suponer que alguien lo espera.

El mundo de sus suposiciones es tan cercano

que abarca sólo tres neuronas por segundo

… y así las va matando.

Una neurona dice:

seguramente está pensando en mí,

y las otras dos desaparecen,

porque saben que sólo harán daño.

Y entonces el corazón regresa a pie,

porque la ferocidad del caballo,

lo haría volver inevitablemente.

Regresa a mí cansado por el viaje,

sapiente de su derrota,

consciente de que no soy de la que da consuelo,

tampoco la que en vano se reprocha.

Porque fui yo misma la que sugirió

que no habría desgracia. 

Los pies del delirio se esconden tras las grietas de la tierra,

buscan agua en la sequedad  del barro,

tez morena,

agua de río crecido,

sueño de océano y tormenta,

espesura de licor que tienta y huele,

fiera asustada,

pupila muerta,

anís crecido a la orilla de tu espalda,

Riphio quebrado,

codicia sin moldes para cocinar tu desventura. 

Atardece la mirada de su sombra,

salvaje roedor que espía tu desnudez en las mañanas,

huele tus pasos,

te ha enseñado a mirar guardando los dientes,

a bautizar tu locura con términos farmacéuticos,

a cerrar la boca,

destriparte las entrañas

con la hiel fiel a lo que no se dice,

desayunar comentarios de embalsamo,

para disimular las quemaduras,

Ella llamará siempre a tu puerta,

con la firme intención de que no la escuches,

siempre nublará tus lunas:

no quiere que sepas

de lo que carece.

 Esta mujer esta cansada de la noche que carga sobre su espalda,

de las mañanas perdidas,

tiene que rascarse la mugre del alma

y frotarsela en la piel ,

para desaparecer las grietas que incendian su nostalgia,

el ardor es la llanura que se abre después de caer de la montaña,

los golpes duelen más cuando no se esperan,

mi horizonte tiene el alma de un muerto que llora su pena,

la alegría de un beso que se estrena,

la desesperación del que sabe que espera

en un balcón abierto a la esperanza,

esa ingrata que te habla al oido y después blasfema junto a tu ventana,

Esta mujer se escapa de los dedos del amor,

sus flechas no fueron bien hechas,

y antes que lastimar un pecho,

prefiere guardarse en las palabras.