No pudo conmigo la crisis.

Por eso estuve puntual sábado tras sábado

frente al recinto donde te contorsionas,

donde demuestras todo lo que aprendiste del viejo Oriente:

Tu agilidad para imitar a las sierpes,

la fluctuación de cualquier afluente.

No pudo conmigo la crisis.

Iba porque sentía un poco la soledad.

Fui por que habías descubierto en mis ojos

las maneras de nombrarte sucia, citadina,

golfa del poniente, amor centroamericano, primitiva.

La de los 730 eclipses acontecidos en los labios.

Yo te elegí con mi dinero.

Tú lo hiciste porque notaste en mí

una rara locura para beber sin importar el mundo,

así tiemble o se incendie tu entrepierna.

Esa extraña rigidez en el rostro

cuando estoy ahuecado por lo incomprensible.

No pudo conmigo la crisis:

Con mi plata acudiste al odontólogo.

Te compraste un jersey del “chicharito”.

Que el sexo sea como una llave abriendo mil cuevas,

ciertos refugios condenados por sí sólos al ostracismo,

el enigma de la noche, el hielo púbico de enero.

Que el sexo sea como una roca derrotada por el medio día.

Sea tu dios y diluvio, tu golpear de incendios

ante la broza seca de los impostores, de la ingenuidad en los amantes.

Que el sexo sea el sexo, sin pañoletas ni falsos nombres,

sin vírgenes y desvirgadas;

que todo sea una orgía del tiempo en el escroto.

Oh proxenetas porqué le silbáis a la savia de la flor

hacedla enloquecer entre sus camas!

Metamorfe amé a esa crisálida nocturna.

Metamorfe amé su sonrisa triste,

el reflejo carnavalesco del bar en sus pupilas.

Metamorféame amor de medio tiempo

ahora sin tapujos ni pudor le dije.

Puso sobre mi boca de luna,

el aullido excesivo de su carne

en mis manos de espiga.

los eriales recónditos de su epidermis

Sobre mi alma de cristal

la espuma amarilla de la eternidad,

bajo mi pecho de caracol

la resonancia fructífera de su vorágine,

su gemido al hallar el secreto de los metales,

la alquimia sorpresiva del orgasmo.

Metamorfe amé cada uno de sus rasguños

y luego de largo rato

se volvió polizonte de mi soledad,

capitana de mi lascivia,

y metamorfe al amanecer también amé su despedida.

Si su sexo hubiese sido el mar,

hubiera puesto todas mis barcas sombrías

a disputarse el tesoro inexistente,

inventado por soledades decimonónicas

y girasol de herrumbre vería huir

esas almas sedientas de no sé cuántos limbos.

Pero ni playa ni puta a la altura de la ciudad más refinada;

pero ni costa ni puta a la altura de la comarca más leal,

por eso he puesto el miocardio de la tarde

en otros ojos de alhelí.

Por eso la parafina de sus huellas

han velado los cinco difuntos que soy

sin darle satisfecha luz.

Por eso si tu sexo fuese el mar

envenenaría mi claraboya

y largo, extremadamente largo

el ahogo del aire no tendría modo de dormir secamente.

Pero ni faro ni rocallosa ni marisma que te aguante,

porque a la no altura de tu vocación desmientes,

defraudas lo que alguna vez quise escribirte.

Si tu sexo fuese el mar,

daría la espalda y animal de abrevadero,

pajarillo citadino, preferiría el largo luto de las fuentes,

la solemne inmovilidad de los parques.

El hastío irrevocable de cualquier capital enrojecida por el humo.

Me desdoblo en cuatro poniéndote la luna a tu antojo.

Me triplico por esas calles que no tienen ninguna ruta pitagórica

tan sólo para no errar el cálculo simétrico en tu bajo vientre,

mujerzuela de múltiples ingresos.

Te comparto los día 15 en el calendario

y divido mi dolor entre nostalgias alegres,

lo achico, le saco raíz cuadrada, cúbica.

Te comparto, porque así te conocí.

Mil cuervos y uno sólo para picotear tu clítoris.

Prometea descarriada. Mujer mala del cancel desnudo.

Mesalina resurrecta, horda virginal de ninfas lésbicas.

Horda colorida de tardes e ínsulas costeras.

Cuántas palabras para amanecer entre tus sábanas.

Cuántos estúpidos poetas en tu lista de honorarios.

Qué verso se emancipó debajo de tu pubis, al final de la madrugada.

El fehaciente dolor de caries lleva a la locura, a tu cuerpo de penicilina

disponible para todas las usanzas.

Qué soledad dejaste en ese país andino: bajo escombros de sal

quisiera escuchar del sismo alguna noticia de tu cripta.

Cuéntame del eje de tu sexo y del planeta, que cambió de dirección;

mudaste tus penas a otras cartas solitarias;

acortaste tu pasión de una vez por todas y para siempre.

Qué trayectoria de polvo soñaste con bukowski,

por qué no su brazo siniestro.

Por qué no tu desazón de sombra hirsuta, futil.

Por qué no mi encarecido dialecto.

No me dueles, pero si te ardo.

No me silueta melancólica, pero sí, este canto

de árbol abandonado.

Ahora vienes a invadirnos dentro de ti misma

bajo esa agua palpitante de cuencos sexuales,

por detrás del trigo y su algoritmo.

Por encima de la tierra de Agosto

que trae arcoiris esclavizados a su fecundidad,

el discurso fatal de las tinieblas,

la boca del insomnio saliendo de lo seco

frente a una noria

[el atardecer con su ancla en los ojos de Palmira:

Nunca jamás ni neolítica la misma al fondo del espejo].

Putilla descarnada.

Putilla errante de mi corazón.

Cuántas celosías hay en la playa,

cuántos fogones enseñaron a la noche

su secreto de campana golpeteando formas huecas de polvo,

el luto más profundo de la estirpe?

Plenilunio de seís días para las ventanas,

los impuestos de la tierra, del mar y mis piratas:

Por tragedia sólo tienen la herencia derruida de las lindes,

el hígado reciclando sueños estáticos,

la soledad de los gatos por la noche,

una muñeca de pupilas tristes

que jamás tuvo el aire entre sus abrazos

y la vendimia de los huesos que echaron sus raíces,

en charcas de ciudad desconsolada.

Recostado siempre sobre ese ventanal de terrestre jardín de la tiniebla,

voy a ti con un pájaro entre el sexo de la lluvia,

con el rumor de estalacticas al fondo del poema,

con embarcaciones solares, con una manzana entre la piel,

con un jinete herido, con un viento nublado de campanas

que golpean números nupciales truncos, el vuelo de la muerte

la rupestre comezón de la distancia, el murallón hueco de la noche.

Voy a ti con una espátula lunar de palabras sin semánticas veraces.

Sólo puedo ofrecerte una boca costurada por la niebla

una mandrágora extraña tejiendo nuestra catástrofe.

Para que no haga falta por las noches

alguna canción sonándote alegre.

Para que no te falte el primer rostro del aire en tu ventana

reposando espejo,

fertilizando cicatrices y arrugas.

Para que no te haga falta mi cuaderno o mi patria

voy a dejar la mano toda la noche

sobre el túnel de tus genitales

hasta que el sueño nos expulse.

Soy tímido y agua.

Levanta tu entusiasmo

y tendrás en tu entrepierna brasa,

mi lengua de carbón,

el fluido de nunca habernos despreciado.

Dime qué tienes más amplio

el corazón o la mirada?

Inventa otro origen de sol;

plega tu falaz desdicha a mi costado;

ciñe tu hendidura que despunta en domingo

con color tan inusual.

Bebamos.

Ahoguemos el tropel fantasma,

la rasgadura de nube en tu oropel de niña reclusa,

el estanque en nuestra erosión de raíz ficticia.

Mañana llegará tardío y doblemente doloroso el recuerdo

de mamá zurciendo la tristeza

en noches con frío ahondándonos los ojos.

Mañana estaré en ti vuelto clítoris y falange

porque poseo dúplica lunar de pirata;

un triple hedor de ausencia;

un carmesí dolor endurecido.