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Archivo para la categoría ‘Eric Altamirano (El Revis)’

Sábado, 24 de Julio de 2010 Sin comentarios

Estaré en tu horizonte, en tus horas, en la huella de tu tacto, en tu sombra y mi sombra que se cobijan sobre el lecho de esta cama.

Adorada rosario B.

Peligrosos los desafíos que asumió la poesía cuando descubrí los terrenos prohibidos entre tu tierra y tu cielo, cuando mirar y articular una visión del mundo se volvió un límite impuesto por la naturaleza; cuando lo sagrado y lo sublime se hizo con pura voluntad de vértigo y de abismo. Peligroso ha sido escrutar las verdaderas intenciones del cosmos, de tu cosmos, de todos aquellos que confabulan contigo o sin ti.

Glorioso han sido los últimos estadios en que persistieron los misterios, mientras que la estética de lo sublime recorría la antaña verdad incuestionable, hemos de acampar bajo la tormenta del Dios que nuestras manos acorden.

Misteriosos y glorificantes han sido  tu espada y tu fuego… belleza mía.

LA HISTORIA DE UN CAFÉ

Sábado, 24 de Julio de 2010 Sin comentarios

LA HISTORIA DE UN CAFÉ

I

Era el mejor de los tiempos, pero también era el peor de los tiempos, la edad de la sabiduría, y también de la locura; la época de las creencias y de la incredulidad; la era de la luz y de las tinieblas; la primavera de la esperanza y el invierno de la desesperación. Todo lo poseía, pero no tenía nada; caminaba en verticalidad al cielo y me extraviaba por el camino opuesto. En una palabra, estaba jodido, no escribía, no esculpía, en esos momentos cualquier guerra era, obviamente, un suceso violento. La violencia en su grado más extremo, ejercida por los dos bandos enfrentados: el silencio y el olvido; esos que me vieron morir de pie, que son aroma y esencia.

Yo siempre fui un lejano, meditabundo, queriendo arreglar el mundo con una sola estrofa, sin embargo seguía ahí, sentado, en esa sala de urgencia llamada café, esperando a que naciera con el don de la risa y con la intuición de que el mundo estaba loco.

Distantes habían sido la espada y el fuego de Dios, sin embargo siempre encontraba un alivio: un tabaco y una cuchara sobre una taza de café, así de oscuro, de embebido o muerto había sido este mundo y las cosas que son y que me han llevado a soñar con ciertas realidades.

En unos de tantos sueños sobre y dentro de ese café, había mencionado “estoy como nunca, estoy acabando, de nuevo empezando mi vida otra vez” y de aquellos que quisieron la guerra, “conmigo se equivocaron y se estrellaron, ya usted lo ve, amigo mío”, así empecé una nueva vida al lado de un sorbo de café; y ahí empezó una historia, una historia donde los ojos más llenos de vida dejaron en mi alma una eterna fe de amar, anhelos de caricias, de besos y ternuras, de aquellos ojos, serenos como un lago en cuyas quietas aguas desde ese día me miro.

He escrito muchas historias en versos, ninguna como ésta, ninguna donde transcurran tanto los días y dentro de ellas las horas, esas interminables horas donde no supe “cómo fue”…

Sábado, 24 de Julio de 2010 Sin comentarios

Hay noches en que no dejo de soñarte,

Donde el eterno devenir amordaza la casualidad vuelta murmullo musical.

Hay días donde tu son como guitarra se vuelve mi génesis, la vertiente y el mar.

Donde te puedo concebir como tiempo, como memoria; como un soñar…

Hay noches donde las voces vuelven a sonar el mismo ruido de las hojas,

Donde  el recuerdo de ti es otro modo extraño del estío,

Donde puedo escuchar tu resuelto sueño, bajo el corazón sumiso de tu virtud musical, sonora.

Hay noches donde el silencio recorre mi piel a golpes lentos,

Hay días en que no puedo verte, cuando la vida corre y no sucede,

Donde el embriagante pulque  se desliza entre dos dimensiones musicales.

Hay días sorprendidos por el futuro donde puedo echarte de menos y aún  soñarte,

Donde todo amanece y envejece,

Donde voy a envolver mis pasos con la voz que se  yergue sobre tu viento y tu sueño sonoro.

A mi amada rosario que diluye mi existir con sus besos color alcatraz y su risa apasionada que vibra en mi sueño y en el eco lunar.

Sábado, 24 de Julio de 2010 Sin comentarios

Contigo están las puertas que el sol oculta entre nubes y no pienzo salir de esta locura que tengo y se va cuando tu espegismo se hace real.

No me preguntes como una estrella se mantiene en el cosmos ardiendo durante mucho tiempo y con intensidad. No me preguntes cómo te has vuelto esa estrella  que se mantiene, en mi pecho, brillando. Iluminando mi taciturna soledad.

Aforismos/sentencias musicales.

Sábado, 24 de Julio de 2010 2 comentarios

Serás la virgen de mis flores, el poema sonoro, el sentimiento musical, la mano blanca que tocó el violín; la forma final de la expresión lunar.

Serás la tentación de existir que con una brisa-mirada crea pasajes melancólicos, galantes y dolientes, ya con tonos de campanas, de coplas, de cantos populares andaluces o de arias de aparente sencillez.

Como acróbatas que se contorsionan en el punto extremo de sí mismos, tu voz y tu marea musical nos invitan a sus peligros, nos seduce como espíritus que se han destruido por haber querido dar un sentido a sus vidas.

Yo no sé si la mar pueda medirse con las olas de tu tempestad, lo que sí sé es que serás un descanso abismal, una suspensión del tiempo, una extrema ofuscación del espacio, donde el ser se reencuentra con su ser original… la música, tu música; mi música.

Entre muebles y sombras tengo en mí el recuerdo de ese amor disidente, los sueños del mundo y de la nada, como mirando al silencio del silencio sin memoria con inocencia mientras toda historia se descubra con evanescencias.

Yo soy el vertiginoso delirio del universo callado, del estremecido viento de tus amapolas, del torrente sediento de tus ansias, yo soy la aprisionada fruta de los lienzos imperfectos.

Yo soy el que ve crecer el desierto musical sobre tus olas, mientras que  tú eres la de la piel, la de la mirada y la voz, la del tiempo deseante la que dejó evaporar mi café en el inmenso fuego de la locura.

F. B. F: 201190

Sábado, 24 de Abril de 2010 Sin comentarios

 Ya no van más los nardos y las valquirias

los sueños y la mala sencibilidad que duele

los viajes en metro y las noches de calma en el paredón.

 

Hable de más y  aquel verso esculpido por los dioses

me ha  concedido el don oceánico de tu lenguaje,

el árido espacio abierto de la intemperie 

                                           donde  sólo encuentro tu rostro y esa desnuda superficie de tu ser.

Sábado, 5 de Septiembre de 2009 Sin comentarios

Bailando esa milonga te he de encontrar, y aunque tus heridas intentare sanar con el son frágil de un tango, será tu paso firme el que decida entrar…

R. de la R.

 

 a Chío de la rosa que  navega con pausas este mar de abrazos.

 

 

La malicia es dulce como el crisol que cubre el tiempo

y un tango se pregunta ¿ A dóde voy a donde vamos?

Me miro en tus ojos y ni siquiera me acuerdo de la nada

de la ciudad que con el zumbido de un martillo

                                         te hace sentir propio, demolido y peligrosamente poseído.

 

 

Sábado, 5 de Septiembre de 2009 Sin comentarios

Querida amiga:

                Jamás había sentido en carne propia

                El incendio terrible que provoca en mí

                A veces, el escribir sobre las montañas y el mar de telas.

                Jamás había sentido el sólido, libre y ufano

                Fondo de los mares lejanos,

                El escalofriante placer de las mesetas eternas

                La terrible existencia de la lluvia

                Que algunos consuelos tiñen con el cielo de hogueras místicas.

                Y qué me queda aparte del oscuro pensamiento querida amiga,

                Si lo que busco también es lo que soy:

                Un continuo vaivén entre lo alto y lo bajo;

                Un sentimiento regocijado en el aura subyugada a lo que usted hace y proyecta.

El zoque.

Viernes, 3 de Julio de 2009 Sin comentarios

 Gente de palabra,
que habla la lengua,
gente industriosa que desciende de los grandes olmecas,
que se le levanta con el alba cuando los sueños cosmicos aún no se desvanecen.
 
Gente que ha subsistido en la vertiente del golfo,
en la selva,
y en la depresión central de una tierra donde las creencias y las costumbres
facilitan la identidad y el colorido étnico.
 
Gente que ha nacido del cósmico vientre de la aurora,
gente de Wane y Etse;
gente que se protege en los sueños donde su alma vagabundea libremente,
que tiene como lugares sagrados:
                                                 las cuevas y las montañas
donde todo amanece,
                                   todo se vuelve mas antiguo
cuando se levanta el alba.
 
Gente que lleva dentro de sí, al santo de su advocación,
a las miradas de un sol que se asocia con la rítmica repiración de Jesucristo;
gente que bajo la lluvia posa desnuda su cultura para ese árbol seco
que en medio de lo verde exclama…. Soy Zoque, soy wane y etse.

Puente de sueños y de olvidos

Jueves, 18 de Junio de 2009 Sin comentarios

Se ha levantado el cielo

y el agua enturbiada hace sudar al atardecer.

La piedra se evapora en la playa

cuando el sol perece bajo las olas del mar.

El amor camina,

muere,

cuando se vuelve prisionera de la tosca sierra oxidada, llamada olvido.

Se ha respirado bajo la herida

mientras la luz encendida de la noche agrietó el muro de los alfabetos.

El pequeño camaleón cambia de color

mientras el frío solemne de la madrugada

nos hace recordar que somos soldados miserables en marcha

bajo lo blanco del invierno olvidado.