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Archivo para la categoría ‘Karla Constantino’

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Martes, 10 de Agosto de 2010 Sin comentarios

Llevo a mi diario un abismo crucificado de calles
una huella tierna y el dolor hambriento que la acecha
Querido cuerpo dos puntos
Hoy recibo la dedicatoria equivocada
la guerra a cucharadas
las alcantarillas sueltas a mi instinto de agua
Qué fecha ésta que caduca el sueño de andar palabra
NOTA:
La mano extraviada a herida
agujera canto.
Querido cuerpo
la hoja termina vino 

Descansa aguacero.

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Habrá que…

Sábado, 10 de Julio de 2010 Sin comentarios

Habrá que redimir la mitad de mi seno
la costura nacida ayer
ser etérea en esta tumba de tres cuartos y días
(esto es; empeñar el hueso, no sacudir mi nombre al miedo,
ser la costa de mis bocas para mis falarerías)
Evitarle auricular anónimo
tráfico
muchedumbre
máscareta de medio día
y su vaho esperanza que
evapora a su paso de no ser cierta

Habrá que evitar, dije

Pero he advertido lo inevitable; en ella hay el mirlo que prende lumbre
y de lumbre uno brilla y quema
arranca fríos y duele tumbas
inclina calderas hirviendo
hasta firmar la cicatriz que soy
que he sido

Habrá que…

Arder los meses
la condena de gusanos
incendiar la orilla de la célula que nos alumbra poema.

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Bastaría un cuencoración

Domingo, 30 de Mayo de 2010 Sin comentarios

 

Bastaría un cuencoración para la sed de entrañas 

una diminuta vertebra / recinto
para saber qué vino me hace la sangre / la fertilidad erguida
ensalmo contra el zarpazo de la memoria
que cuaja mi fluvial en mendigo
Bastaría un cuencoración en el país de la vigilia
para el pozo preñado de esta boca que germina.

 

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Quién merece qué

Viernes, 21 de Mayo de 2010 1 comentario

 Quién merece qué, en la cicatriz del día, en el peso de la espalda de una multitud que hunde el pie en mi seno

quién merece qué, en el trabajo concluido de mi estúpida doliente, del rastro sangrado mis ojos

quién merece qué, si tejen sin saber la lengua que perforan, el recuerdo agazapado de resacas, mi boca sueño marchito

quién merece qué, en la lenta ausencia de mi padre, su sabor a nunca del día

Lloro la madre que tengo partida en la sombra cuarto, lloro la canícula de mi cuerpo temporada

el reposo que me dice torre flaca los días, el mugido sin luna,  la herida sin pasado

quién merece qué, en el deshilachado voto, en el cielo zurcido de la paloma que avanza  azul desollado.

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