Y
aún,
a veces,
no siempre
se llevan a cabo
muchas actitudes…
éstas me hacen ir más
allá mis propias conjeturas,
convalecientes y torpes, en (…)
tanto son un conjunto de hechos q’
no controlo. Todo esto porque yo Soy
un instrumento más en el iceberg del Azar
…
al Padre de Todos los Austeros
(Found Poem)
ושם, משאול תחתית ומחיי עבדות
מתוך תחבולת רעל העץ
שב הלוחם, וקם על רגליו
ובעוצמת ליבו, ודבקות אמונתו
נשבע הוא כי לא יהיה עוד ליתום
ומעתה יהא הוא לברכה – אור לעולם
(Kobi Farhi, O.L.)
Callado y sin espinas, tan lejos de una transición cutánea observo el devenir de mis llagas, e imploro no seguir acorralado; mas en vano rezo sin respuesta; pero en mi mano la tierra se hace agua.
Casi suplicantes: soy el Sacrificio de la salvación; empero mis carnes se coagulan de temor por el suplicio; mis últimos lloros se han ido con mi madre, y estas venas rebozan impureza.
Os ruego, a ellos, a todos, dejarme en la montaña silenciosa y ser el Vaso de enteras felonías
…
Ya estando con la cabeza al cielo, y estos ángeles ―Incienso del infinito― veo la angustia de Dios, no culposo empero vacilante; sus barbas tocan mis costados, y esta lanza, el quebranto ulterior de mi flaqueza.
…
Muski Pole Jää
a la nena calentona…
Devoto en la ceguera,
siguiendo como enfermo la tortura por mí inventada,
en la conveniencia de mis carnes me alie a las bajezas,
y en Voz de otros imaginé delicias,
de tus labios ni respuesta nula o pasajera,
sólo atisbos de pedantería callejera;
entiendo al fin,
que mis manos (torpes y paganas)
no poseerán siquiera tu malicia,
aunque en persecuciones me entrevea…
para qué gastar placeres en un culo tamaño orquesta. (sic)
Suici_Depression
Si de parámetros rebuscados está plagada
la ironía de lo etéreo
Cómo sabernos ausentes de lo físico
En primera persona se pierde el autoexilio
Y mirándonos de lejos se turba el raciocinio
Y sin afán de coplas o canciones
Imploro la callada terquedad
―entre sábanas y sueros―
De un soliloquio por morir en el intento…
Mi plegaria no escuchada
desde este profuso pozo
de arena y sal.
Cuando cayendo en recovecos de
agonía transitoria,
sin resurgir siquiera en el llanto
silencioso y profano
En quien mi lado no sutura este paladar
de púrpura neblina,
de cruces y cristianos
atisbo a lo lejos otra proseción,
de flores sin olor e incienso
de mil madres,
nunca in sepulta
(incluso bajo tierra)
la voz rasgada de mi cripta.
In nomine…
No reconozco en rezos so mi nombre,
ni en sus ojos mi sufrir,
jamás entre mausoleos de miseria,
un hombre
de venas
pisoteadas…
A la que alguna vez fue la entrañable “Comuna”
Como exquisita amante (te tortura y te denigra)
pero abraza al desdichado que a ella se sumerge,
jamás ni en los oscuros callejones de la soledad
abandona,
siempre vigilante madre que sabe lo que haces,
nunca el engaño fue su motivo,
antes confesora de suplicios.
Urde para el quimérico animal que nos transforma
el embeleso taciturno y matutino.
Oye y sin recriminar se esconde entre hígado
y estómago;
y aunque en la mesa las sillas deambulen sin palabras
sabes que al final de la jornada (etílica)
estará esperando, tierna, espumosa
el último desdén de tu cobardía.
Empero se sabe,
no se puede vencerla,
antes amarla hasta la muerte
si acaso llega de improvisto,
y como un niño mimado
nos dejamos abrazar por sus pechos de cebada.
El amor es una niebla que se quema
con el primer sol de la realidad.
C. Bukowski
“…la arena entre sus dedos nutre su silueta
curveada por el viento,
vigila sin saber el salado mar que la contempla
latiendo en oleadas hasta la orilla
como un ruego intempestivo…
“soñando a través de la sal
como un ángel en fuga después
de la oración a media luz
teniendo sobre sus manos la emanación
que se cultiva en el aire…
-urbi et orbi- ”
No pude dejar de mirarlos
en-nochados
con una levedad casi borrosa
y
de mi decisida sequedad
aún queda un resquicio para
este diminuto abismo
llamado VACIEDAD
…
(A ella que no existe, pero se nombra en todos mis silencios)
Found poem anticlero
De la copa el hermoso veneno:
del Dios indefente que retracto vigila,
siempre ausente,
con el ósculo de la tarde que soslaya
se levanta el cipariso
de negras venas y de abrazos inmortales,
un poeta cobijado en sus raíces se postra
ante El, ante Nada…
y sabiéndose estricto en felonías
recuerda que el dios no se forma de sustancia
sino de un límpida o casi nívea estela
que se borra con el viento.
Siendo el hombre un animal enfermizo, cualquiera de sus palabras
o de sus gestos, equivale a un “síntoma”.
E. M. Cioran
Han quemado la estirpe, nos han sitiado;
comenzará el fin.
Apenas llegada la noche en que los gritos de terror abundan
las mujeres corrían al escondrijo de la niebla,
la luz del día jamás volvió.
Fue como el hehizo circunstancial de una loba,
cuando el Valle de Utgarht de su sutio incabable,
un suplicio fue la Voz:
Los Nokmin salieron de la guarda, y entre
tantos latigazos,
surgió la final estela de esta Historia,
jamás contada,
siempre trastocada.
(El escriba muerto en la trinchera).
Cómo me encanta la poesía,
nunca la entiendo
pero cómo conmueve.
Es cuestión de sentirse una avispa más del
zumbido de la existencia,
siempre suturada por los “idóneos”.
Jamás gano certamen alguno
nunca un diploma por la verbia exquisita
o retocada…
la envidia no me corroe
mas si me exhalta en el orgullo,
pero
lo weno,
lo mero weno de todo es bajar el dolor con alcohol…
en cada fiesta.
Dedico esta verbigracia de andanzas a unos compas
bien oscuros, digo, de color
y feos como un buen poema de My…
Faustus exurtus dil exilio…
Riverazzz de una frente q sobresale en lo alto (su alta estigma)…
Jer que nunca escribe…
ay, amigos, compadres, camaradas, hermanos, que digo hermano,
carnalessss…
mi texto no tiene sentido, pero
qué chingón se siento ocupar el espacio de otros.
J.L.
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