Bastaría un cuencoración para la sed de entrañas
una diminuta vertebra / recinto
para saber qué vino me hace la sangre / la fertilidad erguida
ensalmo contra el zarpazo de la memoria
que cuaja mi fluvial en mendigo
Bastaría un cuencoración en el país de la vigilia
para el pozo preñado de esta boca que germina.
(…) respondió tu carne al estímulo de una estatua desnuda,
pero no fue más que por una simple acción refleja de los nervios.
Stephen Dedalus
La mansa tempestad arrulla el
remolino de mis párpados
la hermandad exiliada intenta
juntar sus ritos en el espacio
(y vórtice) del suelo
esta quimera humana que surge
de los libros se torna
espejo
Escribo y borro.
Las páginas huyen para ir
…al final de la trama
Ven a mi
atraviesa mi carne
engánchate a mi alma
rompe los muros de mi derrota
insiste en zurcir los sueños
que la realidad ha desfondado
has acto de presencia con tus tristes ojos negros
con la danza inquieta de tus manos
que labran sobre mis poros
el camino que ha de recorrer el suspiro
que nace de tu infinita necesidad
Meta cognición
surcar tus manos filtrándome en la historia
que sus líneas cuentan de tu futuro
ilustrar la escala de grises con que tu entorno fue bordado
es mezclar la sangre para darle luz a tu niebla
Meta cognición es arrastrar con el cursor de la memoria
una ilusión dejada a merced del viento
y firmar la utopía mal ejecutada
dejando en pie un millar de intentos por mejorar el hecho
Meta cognición es la lengua saboreando la vainilla de tus pechos
es la mirada tuya atravesando el latido que genera el sentimiento
la medición de nuestras voluntades para hacer del amor algo siniestro
ir más allá de tu búsqueda y encuentro
tras polar remordimientos cambiar la escala de valores morales
Meta cognición lustrar los zapatos mientras me corto las uñas
es hacer el amor sin sombra
sin figura
dejar partir los sudores en el cauce del rio
confundir los suspiros con el monologo del viento entre los arboles
Meta cognición
es el enjambre de mordiscos abriendo brechas en mi espalda
camino al torrente de mi sangre
deslizarme por el sueño hasta tus brazos
fundirme con tu piel
asirme al amanecer desde el brillo de tus ojos hasta la flor de tu aliento
encontrar mi futuro en la semilla de tu vientre
mi rostro en el recién nacido que crece
amor mío calvario de mi plenitud
la ausencia tuya acribilla los rescoldos de mi juventud
meta cognición es estar dentro de ti los tres
el expulsado el dueño de tu casa y el inquilino intermitente
que deja en ti lo mejor de su sangre
el potencial de su mente
Ganas de treparme y cabalgar el campo
enarbolar odas que fluyan entre los arboles
bajo las aguas del rio
vociferar
oh campo
brisa solar que alimenta la vida
oh campo
tierna belleza que pare la fértil tierra
verduzca invocación de las leyendas
Fluir entre tus venas como suero que hidrata añoranzas
oh campo
campiña de los abuelos génesis de la urbe que me traga
virgen de la Guadalupe
virgen del Carmen
virgen de la soledad
fe de los que viajan errantes de comuna en comuna
arrastrando su oda elemental entre la mirada
y sus gesticulaciones al trote de la carne
oh campo
irritación en la fina piel de la noche
que nos envuelve con su aliento de alcohol
en la flor del tabaco que enreda los nudillos
con su blancura de humo
cumulo de la oquedad entrañas insípidas
ideas que pescan las neuronas
para dejarlas ir en la corriente del deseo
antes de que las asfixie el frio seco del viento
Deja que nuestros muertos descansen
deja de llover sobre sus memorias
costura el saco de las ilusiones y vuelve a llenarlo
cabálgame
soy el campo que sin querer afloró un jardín demencial
soy el ojo de agua que alimenta la poza
el inoportuno mensaje de las luciérnagas
la fecunda noche que da sus primeros pasos
la carta sin dirección que ha tocado dos veces a la misma puerta
ganas de cabalgar el campo
recitando
oh campo
luce las estrellas que alimentan a los herbívoros
inclinación de la piedra que no se puede mover
textura de los arboles que son marcados
rito de los arroyos que surcan tu piel
por algún lugar trepare la colina de mi utopía
para alcanzar la cruel realidad de su planicie
pretérita futura incondicional ajena comprometida
de cualquier forma será la cabalgata por un campo
condenado a ser urbe de hierro desierto conglomerado
Oh funestos semilleros de poetas
oh joven catástrofe de la nueva literatura
oh pequeños dioses de su egoverso
oh groseros resabios de Homero, Dante y Baudelaire
mujeres de esquina sucia balaban del amor
como un fruto del menosprecio
oh Perséfone
oh lira de lesbos
oh undécima musa
mujeres que acusáis al macho sin razón
y sembráis el fruto podrido de tu sexo
en su poema de lista del mercado
y ustedes perros a/rrimados
al rededor siquiera de la honorífica mentada
de un grupo colegiado de catadores de poetas
pequeñas putas parricidas
lengueteros, aduladores,
viendo la nieve por primer vez
a través de una persiana americana
jamás vuelvas a esta tierra tropical porque tibio te vomitará!
devuélvenos en boñigas de versos
la mitad del presupuesto que era para abonar el campo
oh mono gramático de las fiestas elegantísimas!
piensas en Europa mientras besas el culo menudo
de poetas extranjeros
y te avergüenzas de los frutos azules que ofrecen las ceibas de tu patria
poeta literal
tu oficio no es mas digno que el de la puta de tu poema con zapatillas rojas
que por cada vez que abre las piernas amoratadas
pone un pan de trigo en la hambrienta mesa de su casa
rodeada de niños que no aprenderán a leer jamás lo que escribiste
acerca del antiquísimo oficio de su madre
lánguida poesía, literatura exangüe
una antología es un jardín de preferencias
y no de la mejor cosecha de poesía
quién sabe si a estas horas un mal poeta
esté (contra todo pronóstico) componiendo un poema que perdure más
que las suaves pirámides de versos del poeta que escribe con guantes y mandil
desde su recamara aséptica con silencio acondicionado
en qué rincón de mayo se ocultan los artistas de la sangre?
los que ponen un pálpito de vida en cada párrafo
los que escriben amor con la misma mano
conque sostienen el pene lánguido mientras orinan
los que embeben el verso de sudor, saliva, y llanto,
de la espesa y vigorosa fragancia de lo vivido
porque cuando digo “mujer” digo también sexo, tortillas, shampoo,
góndola y golondrina
no es el adjetivo preciso lo que embellece al sustantivo, sino el poeta preciso
el que fue borracho tendido sobre una banqueta diurna
cartero, amanuense, paletero, suicida, cancionero, fumador y organillero,
pero nunca nació para ser poeta!
y nunca entendió porqué Antonio de Nebrija
por qué Octavio Paz
por qué Borges
por qué Dámaso Alonso
por qué Andrés Bello
por qué la M antes de la P
y por qué nadie había escrito jamás
que el amor y un cangrejo con cinco patas
son una misma y tristísima cosa
y da igual para el poema un ángel que un suicida
la lectura de Herodoto que la de las imprecisas líneas de la mano
que a los ojos de un ser omniatributos
da lo mismo un gnóstico que un agnóstico
ambos saben que el silencio fue antes y después de ellos
a dónde están los azulosos rebaños de vanguardias
hay dos cosas que persisten más que un manifiesto:
la emoción y el bello uso del lenguaje,
aunque bello no es sinónimo de lenguaje canónico
un poema es un miembro escindido de un poeta lagarto
oh poetas de academia!
vengan a reventarse las venas y la garganta conmigo
vengan a escupirme el rostro con su saliva azul
a decir que es mierda lo que escribo,
pero no os olvidéis que la poesía como la mierda son completamente inútiles
y si no tenéis nada absurdo que decir
cállate las manos!
cierra tus sordos ojos
no respires durante estos 30 i 3 segundos de petulancia que te provoco
y mira como ardo en mi hoguera ecléctica
abonada con la sangre lenta de mis escritos heréticos
sin ser Giordano Bruno
calcinado como otros tantos pájaros del medioevo.
Mónica Mateos-Vega
Las puertas del convoy del Metro se abrieron en la estación Nativitas. Una joven clown brincó dentro y a todo pulmón preguntó a los pasajeros: “¿Qué les queda por probar a los jóvenes en este mundo de paciencia y asco?, ¿sólo grafiti? ¿rock? ¿escepticismo?”
Su presencia despabiló a quienes dormitaban. Sus ojos verdes, nariz de payaso y cabello chino despertaron simpatía entre los caballeros que, curiosos, escuchaban: “también les queda no decir amén, no dejar que les maten el amor, recuperar el habla y la utopía. Ser jóvenes sin prisa y con memoria, situarse en una historia que es la suya, no convertirse en viejos prematuros”.
Una muchacha dejó de pintarse las pestañas, la señora de junto apretó su bolso un poco asustada: “¿qué les queda por probar a los jóvenes en este mundo de rutina y ruina?, ¿cocaína?, ¿cerveza?, ¿barras bravas? Les queda respirar, abrir los ojos, descubrir las raíces del horror, inventar paz así sea a ponchazos, entenderse con la naturaleza, y con la lluvia y los relámpagos, y con el sentimiento y con la muerte, esa loca de atar y desatar”.
Siempre en el recuerdo me viene tu silueta
dispuesta a la jactancia de un momento pasajero
En un camino transitado por fantasmas
urge salir de la rutina en pos de ti
Y no es que de placer se trate en la atadura
es más el recurso de entregarme de hoy en adelante
Me basta la calamidad que me concedes…
El silencio categórico…
La hermandad adormecida…
Esta distancia en que me encuentro…
Lejos
Muy lejos
Quién merece qué, en la cicatriz del día, en el peso de la espalda de una multitud que hunde el pie en mi seno
quién merece qué, en el trabajo concluido de mi estúpida doliente, del rastro sangrado mis ojos
quién merece qué, si tejen sin saber la lengua que perforan, el recuerdo agazapado de resacas, mi boca sueño marchito
quién merece qué, en la lenta ausencia de mi padre, su sabor a nunca del día
Lloro la madre que tengo partida en la sombra cuarto, lloro la canícula de mi cuerpo temporada
el reposo que me dice torre flaca los días, el mugido sin luna, la herida sin pasado
quién merece qué, en el deshilachado voto, en el cielo zurcido de la paloma que avanza azul desollado.
Karla Ivonne Moreno Constantino (San Cristóbal de Las Casas, Chiapas). Matriculada en la Licenciatura de Lengua y Literatura Hispanoamericanas en la Universidad Autónoma de Chiapas (UNACH) facultad de Humanidades. Es besada de nacimiento por coleta el 18 de julio de 1988. Alérgica a todo letargo estéril de propuesta:
A estas alturas un grifo sentenciado es sitial directo a infierno
y dime qué peor que un Diablo sin verso.
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