Y nos despedazamos

nos herimos

Masticamos nuestra carne y después

nos escupimos

Vomitamos

Somos una manada de lobos

sedientos de sangre

enfermos de gula

Máquinas destructoras autodestruibles

Mi intención no es hacer daño,

si sostengo un foco con los dedos de otra mano,

mi intención es alumbrale, no cargarle los recargos.

 

Mis motivos son distintos, si me ves volando un rato

entre tus nubes, quiero pintar de amor tu cielo

y no embarrarlo de zapatos.

 

El resorte de mi acción no sos vos,

si es que estás equivocada, la noche sigue haciendo emboscadas

de estrellas aunque la flor sigua sin abrirse al pájaro.

 

Que delirio trazar una mirada recta, de tus ojos infinitos

a mis focales de fantasía, ni sos vos el punto blanco,

ni mi flecha la de Guillermo Tell para ensartarme hasta el centro

de tus ganas sin traspasar la alegórica manzana que bombea entres tus pechos

la tristura y la alegría.

 

No me siento distendido de errores, ni vos sos diosa

de culto, pero de lo que hay de oculto en un rayo

de apetitosas luces se alimentan, ¡vida de otro!, los amores.

 

Mi intención no es hacerle daño, Señora de este trágico

momento, que le diga que me gusta no es comenzar un cuento

con campanadas de trigo y finales de obligado altar, ni prometerme

llenar de perfumadas cartas las gavetas secas de su corazón marchito,

de pétalos corazones.

 

¿Qué será de usted mañana que no tenga nada que ocultarle a

sus nietos preguntones? Señora de este trágico momento…

 

Por eso vine hoy a dar la batalla perdida, e incitar los

rumores, por eso vine hoy, Señora de este trágico momento,

a decirle que no soy yo el que la sujeta del brazo en aquel

festivo retrato que pende de su pared, donde usted viste de blanco

en este futuro sugerido, pero incierto.

 

Por eso vine hoy, a mostrarle el rostro ufano del

que ha de romper el albor de su aposento y fragmentará la esfera

de su clara castidad en esquirlas de quejidos leves, por eso vine

a decirle hoy que en este instante ¡ay tan breve!,

terminó su larga espera de virgen impaciente, digna del amor profano

¡Oh dulce y dolorosa dueña de este trágico momento!

Querubines salados,

y demonios alados que

me rondan, (¡Oh divina paradoja!).

Rastros y rostros de vos

bailan con los hijos de mi mente

preñada de nostalgia (dolor de distancia)

uno ya no piensa: pare imágenes,

retratos impregnados con el verde aroma

de las ganas —las mis ganas—, pétalos

de pálida esperanza a punto

de abandonar la rosa, soltarse de la rama.

Alargo este largo brazo de neuronas

hasta tentar el futuro que espero,

escarbo con los memoriosos dedos

hasta el tuétano del porvenir.

Este presente es útero que amamanta

el feto de mis anhelos, al chiquillo que será,

hecho de carne y cielo,

que pueble plazas y callejuelas de la amorosa

ciudad, que ombligo sobre ombligo,

juntos edificaremos.

El lúgubre maullido del silencio felino

ofrece mi voz en sacrificio con su zarpazo

de silentes garras, gatimorfo ídolo

donde hinco mi silencio de cigarra.

Sucédeme,

sacúdeme,

sítiame de ti,

porque no puedo pronunciar tu nombre

sin decir tu falta,

tejer con ideas tu silueta sobre el aire,

ni respirar sin oxidarme de tu dióxido de ausencia,

o iluminar tu obscuridad de claridad madura,

no puedo volverme loco, sino sos vos

quien secuestre mi cordura para

tu circo de enanos hipotálamos.

¡Poeta moderno!, sentencian los hijos huérfanos

del clasicismo: no hay poesía sin rima —entonces digo—,

esta arritmia de evocación y anhelo no es un

pinche-poema, es decir un lacayo de las huestes

academicistas, sino un estridente alarido que sacude

corazones tan prosaicos y sistólicos como el tuyo

o el que habita mi pecho.

La métrica no me alcanza para escribir

hasta dónde te quiero.

Tendré que adornar una mentira para alegrar tu falta.

Ni un hiato,

ni un diptongo,

ni una sinalefa

pueden romper con la armonía tácita

del amor o la tristeza que te profeso.

La sangre azul besa mis venas,

uno es el monarca de los tristes,

rey que abraza un trono sin reina,

sultán que guarda un cofre oculto

—vacío de perlas—, porque tú eres mi thesoro.

Si mi mente tuviera el filo y la imaginación

para podar estrellas, te alumbraría el sendero

hacia mi, con las esquirlas de luz que caigan

del cielo al suelo que pisas.

Preciosa de Cali, ¡de dónde sacaré

la fuerza y la descordura para empujarte al olvido?

Sigo soltando, digo, estos peces de mis manos para que naden

de mi albo desierto a tu luna de agua.

No hay océano por inmenso que no llene

tu regreso, ni desierto, por muy seco,

que no humedezca tu recuerdo.

Qué puedo hacer si mis ojos

no alumbran ya tu figura,

y el sol no me ha querido mirar;

si todo el día es noche y la noche

absurda, con su luna y sus estrellas.

La jornada con su apagón de fantasías

y agujeros de esperanza donde sólo tu

recuerdo vivifica mis ganas.

Preñadora de imaginaciones estériles, alquimista

de inviernos en abriles, tú eres el sendero ambarino

por donde camino con mi imaginación acuestas,

la pequeña puerta de Alicia donde pasa agachada mi fantasía

hasta el país de los besos sin labios, donde reinas tú

con mi amor, como un cetro, enhiesto entre tus manos.

Tú, Preciosa de Cali, que te vas contigo

y me dejas sin mi, temerosa de desposarte

con este Cronópio que te canta:

Sirque la erre fifando “rizqui, rizqui”,

sirque la erre, nefanda y fráfila porque

la erre non fifa rizqui, si tu mez non face

en triz su resque é rizqui rizqui.

Este exquisito Fama, que se vale de la apodada

jitanjáfora por el regio vate mejicano,

te susurra al tímpano,

y se duele de ti

y se enferma de ti

y no se cura de ti,

ni a panacea de recuerdo.

Quiero terminar con esto

empezando con estotro, desplumando

a los demonios y querubines que me circundan.

Estos rastros o restos de vos, ya no me alcanzan

para armar la algarabía, ni para trepar hasta el

nirvana etílico del Tío Chente.

Preciosa, de Cali, es preciso

humectar tus caleñas cuevas

para sumergir mis peces hasta tu volcánico

agujero revestido de labios y excrecencias,

que mordisqueen tu plancton de íntimas mandrágoras,

donde hordas de temblorosos flagelos

intentan penetrar un sol ciego y repentino,

para esbozar al niño mitad tú, mitad cielo

que liados, ombligo a ombligo,

tejeremos unidos, con tu estambre y mis saetas.

Las paredes oyen, los muros que parecían

indestructibles caen y callan, la gran muralla

china puede verse desde la luna,

sin lentes ni telescopio.

 

Mas tú, ¿cuándo?, cuándo escucharás

mi silencio que te grita con voz de trueno

lo mucho que te quiero, en que glorioso día la tribu

de mis besos estará en su cenit para derribar tu

orgullo fino, grande y caigan a mi diestra tus

besos y callen de amor tus labios.

 

Hasta cuando te darás cuenta que mi ausencia te cerca,

te aprisiona, por lo cual no puedes ver desde

tu mundito hermético, la muralla de mi tiempo

que te espera por un día que son mil años

y mil años que es un día.

 

¡Ódiame por piedad!,

ámame cuando a tu corazón

le llegue el rumor, los secretos que le confesé

a tu pelo, cuando él, con conocedores ojos,

descifre los misterios que esculpí con mis labios

sobre tu cuello de blanco marfil.

 

Qué quieres pues que yo haga si ya te quiero,

en que otro pecho quieres que aprisione este

energúmeno corazón que convulsiona, babea,

grita, crispa sus ramificaciones cuando te sospecha,

a dónde llevaré a llover mis versos si no es sobre

tu espíritu seco.

 

Y mis manos ¡mis huérfanas manos!,

qué culpa tienen de haber nacido latosas, de ignorar

cómo moldearte una caricia sobre el cuerpo heñido,

colorearte una sensación o tatuarte sus huellas.

 

Son toscas desde hace generaciones, primigenias,

hechas de barro y cocidas en fogón, por eso sientes

que mis caricias te manchan y queman tu piel frágil

como pétalo de rosa.

 

Si no tienes donde cifrar tus desamores,

tus caídas, tus despechos,

aquí está mi cuerpo estoico esperando

que envíes tus implacables verdugos,

tus frívolas palabras que me flagelan como un látigo,

tu largo orgullo que se enreda a mi cuello

como un lazo, tu displicencia que me envenena

como amarga cicuta.

 

Ahora sabes lo que de ti quiero, puedes actuar

como hasta ahora y seguir siendo el blanco de mi tiempo,

continuar llamando a mi anhelo con el canto de tu indiferencia,

que con melodioso sonar atrae a mis emociones

como el flautista de Hamelin, o escaparte de este

acoso enmudeciendo este poema con un momento

de tu atención y  un trillado beso.

 

Entonces comenzaré a desnudarme de tu tiempo,

a padecer amnesia de ti, a recoger mis palabras,

mi atención tirada sobre tu piso, los pedazos esparcidos

que quedaron de mis sueños, los echaré a mi vieja maleta

y no me volverás a ver.

 

Ya te veo buscándome ansiosa entre rimas,

remojando en el café tu insomnio,

mirando la luna, buscándole nuevas formas

y otros nombres, intentando no pensar en mi; mas te será

improbable hasta que aprendas a evacuar tu mente y corazón,

limpiarlos de mi, a través de la poesía.

 

Entonces, sólo entonces,

las paredes, los infranqueables muros y las fuertes murallas pasarán

a ser pétalos con la magia de tu pluma y el encanto

de tus versos cuando te descubras poeta.

¡Así que recapacítalo!,

¿aún quieres que deje de pensar en ti?

Bajo el sol, con recursos limitados, enfrentando todo tipo de obstáculos pero seguros de que el camino de la construcción independiente es hasta ahora la única opción que les deja el hermetismo y la exclusión de las instituciones oficiales, jóvenes provenientes de diversas regiones del estado se dieron cita este sábado en el Parque de la Juventud de Tuxtla Gutiérrez para conmemorar el Día Internacional de la Poesía, el natalicio del Benemérito de las Américas y la creación del Mural de la Juventud Plural, obra plástica en la que confluyen visiones, arte, técnica y estética de los participantes.

Desde la nueve de la mañana, un primer grupo de jóvenes miembros de la Mesa Plural de la Juventud llegó al lugar para instalar mesas, bastidores y equipo de sonido para dar inicio a los que ellos mismos llamaron el Encuentro de la Juventud Plural.

Armados con poemas, pinceles, guitarras y consignas, se dieron a la tarea de culminar la obra plástica que aseguran recorrerá todos lo municipios posibles llevando un mensaje de pluralidad e impulsando la participación democrática e incluyente de los jóvenes.

Conforme el tiempo transcurría, otros grupos se fueron uniendo a las actividades, destacando el arribo de la delegación Soconusco y de una estudiantina integrada por jóvenes originarias del municipio de San Cristóbal de Las Casas. También estuvieron jóvenes de Frontera Corozal, Villaflores y Jiquipilas, además de aquellos originarios de esta capital que organizaron el encuentro.

Ante algunos periodistas, los miembros de la Mesa Plural de la Juventud aseguraron que impulsarán con todas sus fuerzas la participación democrática e incluyente de los jóvenes chiapanecos, pero se declararon ajenos a cualquier partido político e imparciales en el presente proceso electoral que dijeron, en nada ayudará a cambiar las condiciones actuales del país.

Aseguraron que en los próximos días dirigirán una carta abierta al gobernador Juan Sabines Guerrero, donde explican el por qué de la Mesa Plural de la Juventud y presentarán algunas propuestas pertinentes y relevantes para motivar la inserción de los jóvenes en la sociedad.

“Nosotros creemos y confiamos en la vocación democrática y solidaria del gobernador, pero lamentamos el hermetismo de algunos funcionarios que se suponen deben tener propuestas para lo grupos de jóvenes tal y como lo marca la Ley de las y los jóvenes de Chiapas”. Sostuvieron.

Convocaron a los jóvenes y a las organizaciones sociales a preparar un Foro Juvenil por la Democracia que se llevará a cabo tentativamente en julio de este año, mes en el que también se desarrollan los comicios electorales federales.

Hacer oir lo inaudito cuando hay un significativo  ruido y en el ruido un silencio,

es hacer pensar en lo impensable, o si acaso en el objeto visto por lo invisible.

Hacer ver lo invisible es una operación mágica distanciada de las cosas

…………………………………………………………………………..[inesperadas

hacer que la oscilación de los estados fantasiosos

estén en equilibrio entre dos puntos peligrosos del abismo

es parte del mundo subconciente y onírico de la mano de un vivo que puede

……………………………………………………….[escribir el poema del sueño.

Hacer que el despertar de un sueño sea un sueño de vida

es hacer que los sueños invadan nuestro cuerpo con un oceano de olvidos

……………………………………………………………………………….[y tinieblas

es la embriaguez de los mundos alucinados donde la nada se oye como una

…………………………………………………………………….[alberca de sombras

sufriendo al sentir la dicha con que otro cuerpo busca la fiebre de

……………………………………………………….[mis manos heladas.

Hacer que la cólera recorra mis arterias

es hacer que el valor del erotismo consita en ser una operación

que una simbólogicamente los mundos separados y distantes.

Hacer ver que la poesía y el erotismo es la cicatriz luminosa de la palabra

es hacer que las huellas delirantes sean la parte de la poesía

que lleven en sí la perfecta compensación de las miserias que padecemos.

Era de color hojarasca el mar

antes que le abrieran las puertas a este campo

Era violetas de mármol

espejos

El estornudo de Júpiter se volvió peces

luego vinieron los demás dioses

y nacieron crustáceos algas moluscos

pero no era de agua todavía

era un mar de piedras sin sombra

eran de silencio los corales

pero se volvieron grito y entonces nació Venus

y el mar se volvió de agua para

transportarla en su balsa de concha

si regreso al tormento de la arena mordiéndome los pies,

no tendré los segundos suficientes para moldear mi piel a tus deseos.

una calle con olor a tabaco te sostiene,

y yo recuerdo ahora que quise volar a tu lado,

saber qué se siente rezarle a la madrugada.

Hace años que no veo vagar mi tristeza tras una bicicleta,

y dormir con mariposas en las venas.

El mar se aproxima…me devora,

es enorme y no puedo entender su furia.

Dime: ¿Tú me llevarás?

¿Podremos huír juntos de las olas?

Mi padre

ese gran cazador de sueños

tiene los ojos pequeños

por donde se le escapa el alma triste

teñida de recuerdos

adioses

fugas

Marinero sin mar

ha vuelto el cansancio en sal

y se ha bebido el sol en silencio

para maquillar su voz de canción

y regarla por el patio de la casa