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Archivo para Diciembre, 2008

PAGANO

Miércoles, 31 de Diciembre de 2008 Sin comentarios

Este es el falso poema

De Calígulas de papel

de suburbios de ironía

de inmanencias delineadas

(el canto de los sordos la voz de los que callan)

Perteneciente a los hijos del pasado…

Se escribe en las paredes del olvido

Una transparencia que me llama por objeto

Volátil sinfonía de ladrillos

Este papel que no se lee

(sábanas en la ceremonia roja y matriarcal)

VINO A REINAR EN SILENCIO…

Luna que se desdibuja en los faroles

Amargo asfalto y hoja de renuevo

Niños corriendo como bandidos en muladar

Tinta por las espaldas del pan

(lepra en el monopolio de los ecos)

CON SUS ALAS TEMPLES…

Trepanación lunar: una oscura habitación sin ecos:

cuidad sabática de avenidas

¡bendita guerra!

el último día fue sin cansancio

En el principio eran las tinieblas

y Ellas señoras del vacío

Un ángel fue liberado

y la luz comenzó a cegar a los dioses

Categories: Jacob Leví

/…/

Miércoles, 31 de Diciembre de 2008 Sin comentarios

Mirad, diré, este átomo elegí
de las listas de la arcilla

EMILY DICKINSON

Recorramos el jardín que el día construyó para nosotros,
su mirada nos sonríe y el patio de tu vientre nos abrasa
: la borrasca del árbol que avecina, a tientas que respira,
nutricio te recorro, a oscuras que yo instruyo
fiel a tu argamasa
y en su reflejo turbio reencontramos
que la pérdida,
sí, la pérdida blancura
cabalgando por sobre de ti
es la sangre que no vemos,
el sudor que fuimos en manos de nosotros mismos,
los primeros que idearon el deseo en tu arcilla vaporosa.
A quién culpar sino a la Culpa misma de encontrar sucio
lo que brilla, de encontrar inútil el legado en la pupila
primigenia, que encontrara el abismo suficiente
para romper el hambre de legiones azarosas sin un eco.

Categories: Fabián Rivera

Lunes, 29 de Diciembre de 2008 Sin comentarios

Hay maldiciones que duran para siempre,

hay paz en toda celula de mi cuerpo,

hay acordes armónicos que pertenecen a mis sueños e imaginaciones;

hay un viejo edificio en ruinas,

una neurosis,

una mujer que domina y somete al hombre, siempre y cuando nasca bajo él.

Hay una ausencia tuya que pertenece a mi cuerpo,

hay una imagen de sexo  suspendida entre el sillón y el techo de mi casa,

pequeños sedimentos de armagura en los barcos de cristal;

hay un arcaico trozo de madera que viaja entre las laderas,

hay una constelación dimuta de otro rostro,

hay una prolongación antigua del cristalizado sueño de escarcha;

un suicidio asfáltico en los brazos del sueño maya;

un astro encallado ocultando el sufrimiento futuro

hay un misterioso cielo traficado por hipérvolas estelares

hay un vértigo nocturno entrelazado con la lluvia,

hay horas donde nadie transita por esta calle,

una luz tenue tras la ventana donde no  para de llover silencios,

hay unas y tantas noches en que yo he deseado ser uno mas de otros espejos

donde la humeda penumbra incendio el trafalgar de mis sueños.

Remedio

Domingo, 28 de Diciembre de 2008 Sin comentarios

Cuéntame que el mar

es azul, porque así lo quisimos,

porque una ventana abierta nos mostró

que más allá de nosotros

vive la soledad,

atenta a los pasos que enumera la aurora.

Cuéntame,

mientras tu voz muerda la distancia,

yo la aliviaré escuchando.

Categories: Sllenii Sánchez

EL NOMBRE DE LOS DÍAS

Martes, 23 de Diciembre de 2008 Sin comentarios

El contacto de los días y la Demencia

Eternidad fragmentada

Y la noche

 

Sólo polvo arena y olivo

Sensaciones de un mismo tiempo

De un mismo modo y muerte

 

Sensación que interpreta una suite

Variaciones de danzas y cuerpos

Oscuros y vagos por las flamas

Depositarias de la conciencia que se ofrenda

 

Cirios para un espíritu que se mueve

En lo constelar

Una eternidad fúnebre y festiva

Unos ojos y unos párpados y una máscara

 

La voluntad se fragmenta como cristales

Y lluvia  y remordimientos

El vuelo cae sobre la superficie y los días

 

Me percato de la tarde y la ausencia

Sé que la eternidad  vendrá un día

Y me extinguiré bajo deseos y cortejos y nombres

 

 

 

Categories: Roberto Luviano

Martes, 23 de Diciembre de 2008 Sin comentarios

Usted es el origen de estás imaginaciones o visiones, se seguirá  preguntado, eso espero, con sorpresa sobre alguna explicación lógica, sabemos que no existe, y que sólo existía una posibilidad divina, intento después de varios días con fiebre escribir sobre la Demencia y con sorpresa me encuentro que las imágenes son de un textura anfibia, que ese amarillo y negro de las salamandras que deslumbran, es sólo el principio y no simbolizan la Demencia, y que por el contrario la presencia de una mariposa gris y café, con falsos ojos, en la habitación, provoca una parálisis de miedo que conlleva  a una demencia creativa.

Usted ha originando en mí una festividad , una ascensión y descensión creativas y continuas , una magia cercana a lo divino, que agradezco. 

He estado pensando sobre la Demencia, después de darle varias vueltas sobre lo que según yo era; estás imágenes parecidas a los girasoles o noches estrelladas  de Van Gogh , las experiencias de los expresionistas, las enfermedades de la mente, he llegado, espero que no sea a la última hipótesis, a creer que la Demencia es un beso, el vuelo frágil de la mariposa o los colores de las salamandras y su simbolización, ese efecto de la mariposa que afecta al mundo, es igual al efecto que tiene un beso sobre el cuerpo celeste, algo telúrico. 

Imágenes anfibias, de dos espacios y dos tiempos, imágenes que llevan contradicción, y espero una postulación acerca de lo divino, anfibias porque son en sus símbolos ; símbolos y significaciones que nosotros les damos, imágenes encontradas. 

Usted guarda el misterio de la ascensión y de la existencia de lo oceánico. 

Categories: Roberto Luviano

ASCENSIÓN DE LA SALAMANDRA

Martes, 23 de Diciembre de 2008 Sin comentarios

El fuego se arrastra en el fuego

Los ojos se obscurecen

En medio ascienden las salamandras

 

El enigma estelar de lo divino

Bajo los cuerpos amarillos

En los metales de la escritura

Bajo el misterio de la brisa

 

Se escucha el agua y su locura

Su carne en el horizonte

En el nombre de las profecías

 

El delirio que hiela la piel

La amante epidermis de lo Demente

El secreto de la profanación

 

El miedo de lo terrestre

Me percato de las estrellas y de tu cuerpo

 

Tus labios me circundan oscuros

En la metamorfosis del blanco al amarillo

Y  la noche es interior

El viaje del verbo y el sonido

 

Asciende la salamandra a lo festivo 

Categories: Roberto Luviano

Presentación del libro “El cuaderno de la escritura o del deleite por Malke Arnaki”

Martes, 23 de Diciembre de 2008 Sin comentarios

T E X T O: Ricardo Sahid

El cuaderno de la escritura o del deleite por Malke Arnaki

El evangelio de San Juan dice: “Al principio era el verbo, y el verbo estaba en Dios, y el verbo era Dios.” Así el pensamiento filosófico de Aristóteles precisa que todos los seres humanos tienen un alma, si por alma entendemos aquel acto primitivo de un cuerpo natural que tiene la vida en potencia. No todos los seres vivos, empero, tienen almas idénticas. La descripción del alma humana nos permitirá ver lo que tiene en común con los demás seres naturales y aquello que la distingue de los demás seres, es decir su diferencia específica. Pero lo que nos distingue de los demás seres es el pensamiento, el pensamiento de Gibrán Jalil Gibrán en donde: “Toda cosa grande, majestuosa y bella en este mundo, nace y se forja en el interior del hombre, gracias a una sola idea y a un solo sentimiento.” Todos los acontecimientos verdaderos y positivos que nos legaron los siglos pasados, fueron, antes de realizarse, una idea oculta en la razón y en la mente de un hombre, o un sentimiento sutil en el corazón de una mujer…. Una sola idea erigió las pirámides; un sentimiento fatal destruyó Troya; una sola palabra incendió la biblioteca de Alejandría y un ideal fecundo creó la Gloria del Islam.

Honorables…

Decir que el intelecto activo es aquello que nos define, equivale a decir que el intelecto activo es nuestra forma o nuestra esencia. Y es que el alma, para Aristóteles es, precisamente la esencia del cuerpo, su forma misma. En el alma humana, en el intelecto activo, encontramos la más alta realización de la naturaleza, porque intelecto activo es, precisamente intelecto que está siempre en acto, que es siempre idéntico a sí mismo, aquel aspecto de los seres vivos que más se asemeja al modelo de todas las cosas que es el primer motor: “ FALHAR DE CORNOS”, “ARQUEOLOGÍA DEL ODIO” y finalmente “EL CUADERNO DE LA ESCRITURA O DEL DELEITE POR MALKE ARNAKI”; sito: “PLEXO BLASFÉMICO: La blasfemia tiene el mismo origen que el sol, puesto que es la correspondencia directa de lo solar, el beso tiene el mismo origen que el sol puesto que es la entrada a lo celeste, al crepúsculo de la hora más alta y rojiza, todo se corresponde, el fuego con el agua, la tierra y el espacio, nuestro cuerpo y nuestra catástrofe, nuestro deseo y nuestra trascendencia, todo tiene el mismo origen, impermanecia e infinitud, la eternidad y la culpa son desterradas, todo tiene el mismo rumbo la noche larga y la luz enraizada, algún día comprenderemos el principio y el camino largo y profundo. ENTREMOS AL CAFÉ LUVIANUS BIENVENIDOS”.

Entra Boris Cyrulnik con el “Amor que nos cura: Es extraña la forma en que las cosas adquieren sentido cuando terminan…, es entonces cuando comienza la historia. Hablamos, hablamos, y las palabras se suceden, pero sólo cuando la música de la voz nos prepara para el punto final comprendemos al fin hacia dónde nos llevaban. Vivimos, vivimos, y los hechos se acumulan, pero sólo cuando el tiempo nos permite volver la atención sobre nosotros mismos captamos por fin hacia dónde tendía nuestra existencia. El surgimiento del sentido sólo se hace posible porque, al sucederse, las palabras se dan muerte unas a otras… Todas las palabras que intercambiamos en nuestra vida cotidiana han quedado igualmente empapadas del sentido adquirido en el transcurso de nuestro pasado” Malke Arnaki, porque amor al decir de Giovanni Papini: “en sus formas extremas es hambre de unidad. Busca la reducción de dos criaturas a una sola carne con un solo espíritu y no logra siquiera dos cuerpos con una sola alma”, sito: El lenguaje se difumina en las esferas, no sé cómo nombrarte emperatriz gramática, ni como nombrar este misticismo que crearon tus ojos y tu fe.

Dijo José Luis Trueba Lara: “La palabra corrompió la carne y nos obligó a vagar en busca de lo imposible, nos obligó a intentar la construcción de lo perfecto. La palabra hizo que lo amoroso y lo erótico fueran más allá de lo genital, de lo orgánico: nos hace vagar por el entrelazamiento de nuestros cuerpos en pos de la sumatoria perfecta cuyo resultado es superior a la adición de las partes”, sito: Me encontré con tu cuerpo en la mirada del éxtasis. Paroxismos de un fatalista y me aproximé en lo místico, de este silencio que se dicta en tus labios profesados. Alabanzame en tu aliento españoleta de ojos que siembran certezas y paradojas; se desconciertan las imágenes que nos unen a las esferas expresivas, y del encuentro sólo pudieron salir delirios y demencia INSANIA. El lenguaje es trastoscado en la suite del jazz, trastocamos tus vértebras y mis labios (imagen de futurista) y las palabras fueron eco de metales; entonces el lenguaje se desfiguró y callé contemplativamente en la conciencia y en la carne de los escotes de las catedrales; entonces dije nada y respondió todo, y me sentí incierto y abismo. El lenguaje no dice nada sólo es estridencia fugitiva, quise decir lo místico y sólo es balbuceo. Me encontré con tus ojos extático. La corrupción de la carne por obra de la palabra ocurre cuando los cuerpos son capaces de decir algo, cuando lo que se desea y se entrelaza nos dice cosas capaces de transformarse en movimientos, gemidos y palabras que nos conminan a superar nuestra individualidad para transformarnos en un continuo, en algo que permanece mucho más allá de la fugacidad del acto del amor”.

Francois Marie Arouet (Voltaire) llamaba falsamente amor al capricho de algunos días, a una relación inconsciente, a un sentimiento al que no acompaña la estima, a una costumbre fría, a una fantasía novelesca, a un gusto seguido de un rápido disgusto…en suma, se otorga ese nombre a un sinfín de quimeras. Malke Arnaki: todas las palabras que intercambiamos en nuestra vida cotidiana han quedado igualmente empapadas del sentido adquirido en el transcurso de nuestro pasado; hay que esperar al final de la frase y de que haya que aguardar hasta el final de la vida para que aparezca el sentido. Mientras no se haya puesto el punto final de la frase o de la vida, el sentido es susceptible de una constante reorganización; el regreso a la vida o El cuaderno de la escritura o del deleite por Maike Arnaki se realiza en secreto, con el extraño placer que proporciona el sentimiento de vivir una prórroga; cuando la infancia se disipa, la convertimos en relato, y cuando la vida se muere descubrimos porqué ha sido preciso vivirla. Lo que nos hace acceder al sentido es el tiempo, ya lo dijera Blaise Pascal: es más lo que se siente que lo que puede decirse. Para que el placer del amor sea sólido y duradero, es preferible, a veces, no saber que se ama. La belleza tiene mil rostros diferentes, pero quien mejor lo sostiene es una mujer, rostros de Martha Borrego o Malke Arnaki, ¿Ilusión, realidad o pensamiento? Pensamiento de Gibrán que se apodera de Luviano, de nosotros en la quietud de la noche que nos conduce a la gloria o a la locura. La mirada lánguida y serena de una mujer nos convierte en el más feliz de los hombres o en el más desgraciado. Una palabra nos puede convertir en ricos después de la pobreza, y en paupérrimos después de la opulencia…Una sola palabra pronunciada por Salma en aquella noche serena, me colocó entre mi pasado y mi futuro, cual embarcación entre la profundidad de los mares y las cimas del espacio. Una palabra significativa me despertó del sueño de la adolescencia inexperta y solitaria, y condujo mis días por un nuevo sendero hacia el mundo del amor, donde se reúnen la vida y la muerte; SARCÓGAFO SIMBÓLICO: Esta escritura tiene que ver con nosotros Malke, con la estridencia y el beso, con la blasfemia y la luz, con nuestro cuerpo, Aquí estoy con toda mi simbología y mi insania, continuando contigo el camino largo y profundo.

 I SHIN DEN SHIN.

Escritura del año 33 al igual que la de 1867 de Ignacio Manuel Altamirano profesaba así: EL FRAGOR DE LAS GUERRAS AHOGÓ EL CANTO DE LAS MUSAS, LOS POETAS HABÍAN BAJADO DEL HELICÓN Y SUBÍAN LAS GRADAS DEL CAPITOLIO. 

Categories: Roberto Luviano

Domingo, 21 de Diciembre de 2008 Sin comentarios

Resulta que el sol se ha escondido en mis cabellos,

y una mano gris que desconozco

enreda un poco más la luz que busco a tientas.

Tus dedos deslizan la distancia,

hay filos que trazan quemaduras,

no quiero que te arrope mi distancia,

me quitarás el trozo de cielo que he bordado.

Categories: Sllenii Sánchez

Julio Cortázar: Entrevista

Viernes, 19 de Diciembre de 2008 Sin comentarios
Julio Cortázar

El escritor cubano Manuel Pereira entrevistó a Julio Cortázar antes del fallecimiento del Gran Cronopio. El narrador argentino habla de la confección de Rayuela y de cómo redactó la novela sin un plan previo, como suele creerse. Se refiere a sus influencias literarias y a sus personajes infantiles, que son una proyección del propio autor. Los 45 años de publicación de una de las obras maestras de la literatura hispanoamericana son un buen pretexto para publicar aquella entrevista.

T E X T O : MANUEL PEREIRA

Hace 28 años le hice esta entrevista a Julio Cortázar (1914-1984), en La Habana. Yo era por entonces tan ingenuo y subdesarrollado que pensaba que en Europa todos los escritores importantes se movían en automóvil. De modo que cuando más tarde volvimos a encontrarnos en los Campos Elíseos, y le pregunté dónde estaba su carro, Julio me miró asombrado: “tener un automóvil en París es un crimen, no existe nada mejor que el metro”.
Fue él quien me descubrió ese mundo subterráneo que conocía al dedillo permitiéndome, al mismo tiempo, conjeturar que tal vez la estructura de capítulos elegibles de Rayuela, con infinitas posibilidades, es la sublimación poética del metropolitano de París, arte combinatorio que tanto influyó en su obra.
Posteriormente concebí otra sospecha: la vocación de improvisación que tiene el jazz –y que tanto fascinaba a Cortázar– no sólo parece dominar la arquitectura, sino también el lenguaje de Rayuela, pues si jazz viene del francés “jaser” (“hablar a tontas y a locas”), ¿acaso esa manera de hablar no nos recuerda el “glíglico”, ese idioma inventado por la Maga?
Luego tuve una tercera intuición al descubrir una carta de Julio Cortázar a José Lezama Lima fechada en 1957. El escritor cubano le había enviado una copia de su obra Analecta del reloj, pero aquel libro había salido mal foliado en una imprenta habanera. Julio explicaba entonces que “su lectura se vio singularmente complicada por una caprichosa disposición de los cuadernillos del ejemplar, que me obligó a andar y desandar camino varias veces”.
Aquellos cuadernillos delirantemente cosidos, “a tort et à travers”, ese jazz de páginas locamente intercaladas, hizo que Julio leyese a Lezama de atrás para adelante, dando tumbos y saltos, como luego nos ocurriría a nosotros con Rayuela. Pero estas no son más que meras hipótesis, dejemos que Julio nos ofrezca ahora su propia versión de cómo concibió el rompecabezas maravillosamente libre que hace de Rayuela una novela múltiple, laberíntica y caleidoscópica, como son los juegos de todo niño verdadero.

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Categories: A media voz, Pérgamo, Revistas