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A Teresa Teaiwa

Me encuentro en el estuario de mi vida,

y todo cae,

caigo yo,

me desvanesco ante esta inmensidad de cielo abierto

Y no puedo ver lo que me espera;

tal vez me ha olvidado,

tal vez el río ha abandonado a su triste corriente

y no habrá entonces quién me lleve,

sino de la mano

al menos  en un arrastre furioso.

Alguien, cualquiera,

me  enseñe dónde está el mar.

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Hay almenas y balcones

Hay almenas y balcones,
alturas a las que se llega por guiños
más rápido que por alas;
canciones, territorios
que se poblaron de marzo,
imperios de luz bajo las sábanas.

Y el milagro se repite tantas veces
y el olvido.

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                                        hoy ves la gran ciudad como una barca sedienta.

                                                                                               R G

 

SON LAS OCHO DE la noche en la pupila inmóvil del recuerdo

las palabras quienes giran en el universo mecánico

y el unicornio de humo descansa a orillas del Caribe

mientras el jinete desmonta para comtemplar el cansancio

del bosque azul donde fantasmas cuentas historias de hadas y sirenas

Ahora que las ventanas de la playa están cerradas a todo movimiento

mi dentadura mental nada hace ya por demoler los cristales

 la entrega definitiva ofrecida por los ancestros

y es tu aparición un dique tan erosionado

que cae endiabladamente sobre la almohada

Mujercita espejo fragmentada en la horrenda catadura del desprecio

Qué habitación sin tiempo y altamar

es capaz de retenerte

Qué huellas de madera son umbrales transportando tus amaneceres

a esas viejas caminatas en que yo te seguía a hurtadillas

desde antes del horizonte y la distancia

Son las ocho de la noche en una ciudad sin dársenas

Aguamarina que no existe

aguamarina que no pertenece a nadie

agua navaja encajada en el agua

cicatriz profunda en el cauce del reloj

que convierte mi mañana sanguínea

en rocas dispersas con su beso cadavérico

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Morena, rubia o transparente

Morena, rubia o transparente,
lo que menos importa
son los zapatos.

Sé que tienen la piedad y la ternura
a flor de manos,
sé que mueren a veces
entre brazos vacíos,
aferradas a un aliento que entonces
se recrea en otra boca.

Cuánto habré sufrido antes
de verlas caer en cama de abandono.

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Ecuación de cuarto grado con poema emergiendo entre ruinas como solitario combatiente percibiendo al mundo como sustancia intocable.

Digo lejanía 

la historia del tiempo está medida con hilos de palabras

   y sucede desde dentro

a veces toca el recóndito destino  

  la imaginación de quien escribe

entre dos vértices distintos

     orden y unidad

     voluntad y conflicto

digo palabra silenciosa

     quietud y esperpento

pactando la húmeda figura del poema en un sueño secreto

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POR QUÉ SE necesita tanto tiempo para saber

que la carne de un poeta (SOY UN PEATÓN MÁS)

se menosprecia

se ARQUILA a la desgracia

se pierde en depósitos de carroña

el viento piensa que es hojarasca sin memoriA

sin historia

FRASE ilusoria la envuelve

con ecuaciones de tiempo y MISERIA

en habitaciones que no son como todos creen

   tanta contradicción de escarcha

en invierno va eligiendo su FORMA

tomando a puños el polvo de la playa

repartiendo copos de sarcasmo sobre las mesas

en los desayunos sin jugo de naranja

   SIN SABOR PARA VIVIRLOS

acompañados de 3/4 de pasado

Por qué esta canción infinita

derramando su lugar en hojas de ALUMINIO

en el claroscuro del asfalto que duerme sin distancias

acuñando huellas de los que nunca vuelven

cosechando palabras para la niña de MIS OJOS

POR QUÉ esa necedad de los perros de seguir a uno

mientras se anda en bicicleta por las calles

ladrando polvo

cuando se camina en silencio extrañando la vida

extrañando la muerte abandonada en otros territorios

olfateando el asco de la ciudad

Por qué esta terca desolación en las arterias de la noche

que vomita planetas sin órbita

Parto la sombra infinita amor mío

un pedacito de ella es para tu cuerpo

otro para los niños que no pueden COBIJARSE

ni adquirir un bocado

y lo último para los siglos que esculpen arlequines

en la sonrisa dibujada en mi sobrina Magdalena

ah Magdalena ah Magdalena

muñequita de FELPA cincelando proverbios

en un Ser que habla acerca de espejos de espuma

que aturden sin siquiera mirarlos

Por qué esta demolición de sonidos

que caen como pájaros heridos revelando el secreto del aire

desnudando las alas que los colores disfrazan de arcoirirs

y los instrumentos de la lluvia construyen desde lo secreto

disparando a quemarropa su munición

sobre la mirada incrédula de los cometas

y el correr de los niños

que maniobran el curso de los hombres

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A las niñas de la selva las entierran con la boca llena de masa.
Ámbar  Past

Mi alma no tiene fondo,

tu amor no alcanza los senderos que recorro con la lengua,

con ella trazo las distancias

y dibujo el hueco sin fondo que es mi corazón:

pozo que te refleja,

que no quiere hundirte en las aguas del infierno solitario de mi nombre.

No quiero velar tus sueños

con este arrullo de notas tristes

porque te acosará en cada esquina

en las calles ruidosas que acarician tu cama.

No quieras llenarme,

llevarme de tu mano…

Por ahora

préndeme a tu cuerpo.

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Entras perpetua a la casa que soñaste cuando niña,

te miras como alcoba llena de polvo entre tus muslos,

y acaso das la vuelta para recordarte sobre la hamaca

bebiendo céfiros en cada movimiento seguido por tu cuerpo.

 

Casi la noche recorre uno a uno tus trozos de madera

en el diván de tus muñecas perpetuadas,

se dirige a ti preguntando por el juego desterrado de tu infancia…

tu memoria,

esa historia arrumbada que rompiste con el aire por descuido.

Callada te recuestas en palabras fúnebres,

es el carbón y la arcilla lo que te ha abierto la herida en el pecho,

te lo dice la piedra tallada en los muros,

el rincón desnudo de la recamara

que observa a la calle sin decir palabra.

 

Nadie sabe desde cuándo las grietas de la casa se reconciliaron con tu vida,

y cómo las paredes se han convertido en un escudo que detiene la llaga

                                                                                                [de tu nostalgia.

El silencio estaba dentro de ti, no en la casa que creías aburrida,

no en los céfiros que ocultaban su tristeza.

Todo hombre solitario guarda de sí un mundo que no le pertenece

                                                                                                [sino en sueños,

todo golpe en el pecho es una lanza clavada al unísono de la amargura,

pero la casa sigue intacta con tus cabellos esparcidos por el suelo,

a la orilla del silencio divisando la ternura de tu misterio.

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Oye murmurar al sol un día domingo

        verás que su boca es una astilla

        demolida en medio del mundo

        (y) cada pájaro el cimiento de sus ojos

        que nos miran débilmente bajo la sombra

        de un nutrido viento.

Óyelo decir que ha venido a derribar

            el hurto de la noche  ―asecho de su sombra―

            como solitario astro partidario

            a su postura:

 

                          Hacer su voluntad es aclarar

                          la trasparencia de su incendiario engaño,

                          antiguo retoño atravesado de ciudades,

                         traición de su memoria

                                                   ―o potencia sometida a ciertas leyes

                                                   naturales―

                         que no aguarda llantos en las calles

                         y escuetos silenciosos

                         filtrados en las hojas de los árboles.

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