Esta mujer esta cansada de la noche que carga sobre su espalda,

de las mañanas perdidas,

tiene que rascarse la mugre del alma

y frotarsela en la piel ,

para desaparecer las grietas que incendian su nostalgia,

el ardor es la llanura que se abre después de caer de la montaña,

los golpes duelen más cuando no se esperan,

mi horizonte tiene el alma de un muerto que llora su pena,

la alegría de un beso que se estrena,

la desesperación del que sabe que espera

en un balcón abierto a la esperanza,

esa ingrata que te habla al oido y después blasfema junto a tu ventana,

Esta mujer se escapa de los dedos del amor,

sus flechas no fueron bien hechas,

y antes que lastimar un pecho,

prefiere guardarse en las palabras.

.la luna refleja
la calma de tu angustia
.estás húmeda
volátil
.suspendida como el polvo
de tus senos
para .aguardar mi sufrimiento

.no dejes que las palabras coman
.hazlas sufrir
.verás que un día
implorarán
su .huída