Ileana Garma

Miércoles, 1 de Septiembre de 2010 Sin comentarios

Ileana Garma (Mérida, Yucatán).

Ileana Garma.

(Mérida, Yucatán). Becaria en el 2005 del Programa de Fomento a la Creación y Desarrollo Artístico de Yucatán 2005. Diplomada en Literatura, Protocolo y Periodismo por la editorial Santillana 2006. Egresada de la escuela de Creación Literaria de la Sociedad General de Escritores Mexicanos (2007-2009). Premio Estatal de Poesía Jorge Lara (2005). Premio Estatal de Poesía José Díaz Bolio (2005) del Patronato Pro Historia Peninsular (Prohispen). Premio Nacional de Poesía Charles Bukowski (2008). Premio Nacional de Poesía Francisco Javier Estrada (2008). Ganadora del torneo de poesía VersoDestierro (2009). Libro de poesía Itinerario del agonizante (2006) por el Ayuntamiento de Mérida. Forma parte de las siguientes antologías: Del silencio hacia la luz: Mapa poético de México. La otredad: Antología de Poesía Yucateca. Nuevas Voces en el laberinto: Escritores nacidos a partir de 1975 y Antología del beso en la poesía Mexicana. Plaquette de poesía Y el estado de sitio por La Catarsis literaria El drenaje. Ha publicado en las siguientes revistas: La Otra, Eldígoras, Letralia, Navegaciones Zur, Eje central, Alas para la equidad, Periódico de poesía de la UNAM, Casa del tiempo UAM, Prometeo Digital España, Acequias, Fandango, Cultura Veracruz, Al margen, Letras en rebeldía e Iguanazul.

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Categories: Administración

Adán Echeverría

Martes, 31 de Agosto de 2010 Sin comentarios

Adán Echeverría. (Mérida, Yucatán;1975).

Adán Echeverría.

(Mérida, Yucatán;1975). Realiza estudios de Doctorado en Ciencias en el Cinvestav, Unidad Mérida. Premio Nacional de Literatura y Artes Plásticas El Búho (2008), Nacional de Poesía Tintanueva (2008), Nacional de Poesía Rosario Castellanos (2007); Estatal de Poesía Joven Jorge Lara (2002). Becario del FONCA, Jóvenes Creadores, en Novela (2005-2006). Ha publicado los poemarios El ropero del suicida (2002), Delirios de hombre ave (2004), Xenankó (2005), La sonrisa del insecto (2008) y Tremévolo (2009); el libro de cuentos Fuga de memorias (2006) y la novela Arena (2009). Compiló en coautoría el documento electrónico en disco compacto Del silencio hacia la luz: Mapa poético de México. Autores nacidos en el período 1960-1989 (2008). Participa en Los mejores poemas mexicanos (2005).

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Categories: Administración

Lunes, 30 de Agosto de 2010 Sin comentarios


Salí a caminar, tal vez te encontraría ataviada sin idiomas. Salí exiliado por la soledad, a transitar el recorrido de tu nombre helado sobre viejas barcas y arbotantes en celo. (El frío entrando puntual a mis manos. Tu cabeza tiene oculto el mar, mi eco tendiendo escaleras al poniente.) Salí a encontrarte, tal vez confundiste las palabras, al mar le nombraste Enero, a tu olvido, el giro inesperado de los días y a la distancia…

Libertada el ave de la oscuridad, qué eres? Hiedra volcánica. Corazón reptando ciclos. El sueño de medusa, las primitivas sirenas destrozando huesos. Qué que no tenga la neblina, la sombra de la Ceiba: tus raíces de mujer, el espejo sollozando para los ojos de Papá. La vieja época y el polvo tallado sobre el firmamento. Ese aluvión de roquedales a la altura del aire; mañana, nadie sabe si reverdecerá la habitación de siglo con rosetas. Mañana firmaré la nueva ley de saltarnos la edad 34. Saldré a pintar mi hueco a la fachada de algún lejano manicomio.

Categories: Rodolfo Girón

ROM/ANTI/SISMO

Domingo, 29 de Agosto de 2010 5 comentarios

A Sandra Campos Martínez,

mi amiga poeta.

Si un suspiro es aullidos amaestrados

entonces

tu pecho bífido fue dos potras alunadas

apeadas a la crin de la insondable.

Sí, lo suspiro, huracán ensangrentado

tu sexo percebe vapor varado a la ribera del náufrago apetito.

Bésame como quien mastica la azucena odiada.

Bésame en la frente del sueño que te cultiva.

¡Bésame!, no te limites tan sólo a consentir mis labios.

Mientras mis dedos auscultan el párvulo aguaorgasmo

que pernocta bajo tu falda que repta por encima de los 17 años,

mientras mi mano mari/posa sobre tu pecho izquierdo

al modo de un saludo primitivo,

en tanto exploro tu órgano salvaje

¡Cuzco de tu forma en existencia!,

y te miras en el marco/polo de mis ojos

lenguanaconda que circunda tu pulso austral:

Tu pulso tibio chileno.

Tu pulso de doliente bandoneón.

Tu boca de Mina.

Oleaje bermejo que arremete contra la luna en gajos de mi caleta,

de mis cejas de arco iris apagado  

es tu im/pulso a combatir mi sangre

es tu a veces aquiescencia contra mi siempre apetito:

De tener tiempo y mundo suficientes

no sería un delito tu recato, dijo el poeta.

Es el blando molcajete de tu boca machacando la yerba nueva de mi saliva

tu saliva que entonces siembra el florido aroma.

¡Ah! si aquesta montaña que lleva a cuestas su verdura legendaria

llenara mi negra, hondísima pupila

como los minúsculos accidentes de tu corpografía

me gastaría la vida mirando cómo las gusanas nubes,

allende la ventana, pasan midiendo el infinito.

¡Pero no!, lo ciclópeo de tu senote.

¡Pero no!, tus nalgas de pequeña Goliat.

¡Pero no!, las fojas prohibidas de tu eroteca,

ni la cera enhiesta en que el semen se despabila

ni el cántaro amarelo de tu voz

ni el cántaro canoro de tu canto

no me seduce, no, tu vestido acuerpado por tu cuerpo desvestido,

mi me ata a tu existencia el cañamazo del destino.

Acaso me seduce la cabellera de sangre que alborota tu despido

cuando urge que te marches a apagar el infinito

o a encender la lumbre de lo que fue,

pero te irás…

¡Te irás!

Tendrás que abordar un vagón de la semana

Y partir, mi amor, en gajos.

Eso me urge a poseerte

a que seas mía mientras estás siendo mía,

mientras el cuerpo de mi sombra te posee,

mientras la espesa luz de mi existencia

se filtre por las tontas persianas de tu memoria

me seduce que tu forma no sea un trazo renacentista  

o la pose amanerada de ciertas estatuas griegas en el museo de Louvre

que no dures piedra para siempre

amo que tu amor sea la chispa que prenda el incendio

y no el fuego irascible, inacabable.

Agradezco que tu madre te haya parido y camines hacia la muerte.

Y quizá, por un descuido, tenga mi suerte que dar contigo

en un punto del camino

donde ya me había detenido a no buscarte.

Y ser una estación hacia la muerte que vives

buscarte muy mujer

Y encontrarte apenas niña.

Quiero darte este amor con esa parsimonia del que está llegando

y recibir lo tuyo con la premura del que se despide;

que nuestra conversación sea una plática

entre un zumbante colibrí y una iguana muda

un silencio florido

un odio de amor

un beber el agua epistolar de tus miradas

sin pre/ocuparme de que ésta mi hambre

haya de preñar un mundo

en que mi corazón es un polen que guardo

para el florido porvenir de los jardines

amar es eso

ser labrador de futuros huertos

amor es eso

sembrar verde en lo desierto

y acaso sea el del amante el más duro trabajo

amando de luna a luna sin devengar un sol,

pero esa lágrima (minúsculo salario) es el pago que pare un poro enamorado.

Amor, déjame amarme y dolerme en ti

que tu dermis bañada en espesas perlas de sudor

sea espejo de mi sombra maquillada de canela

Amor, sé mujer en mí, mientras vaga el mundo

mientras el corazón de Dios sea un satélite

del círculo mordido de nuestro amor

mientras este negro sayal nos arrebuja

Amadora

ven conmigo para acompañarte a no dormir

Amadora

échate conmigo para hacer todo el amor que le haga falta al mundo…

y luego,

déjame un pétalo recién podado de tu aroma

para perfumar la alcoba en que fuimos ajetreo

déjame el sol de tus rodillas calcado en la mejilla de la cama

déjame tu aliento tabacalero como atmósfera sucedánea 

déjame la sombra de tus dedos para barajar la noche

ebria de tahúr

déjame el impulso de tus caderas para derribar un roble erecto

déjeme en medio del patio tu ombligo como un pozo

donde pueda beber sed esta mi animal hambre

déjame el ruido de tus pasos como un fiel despertador.

Déjame, abandóname, ¡vete!

Amar es despedirse, irse

déjame que te ame mientras me voy,

mientras nos vamos,

mientras nos estamos yendo…  A Dios.


Categories: Ameth L.R.

Recuerde el autismo a los siete años

Domingo, 29 de Agosto de 2010 Sin comentarios

Frente al niño toda la tarde manchada de rojo fascinado por la gallina de Quiroga También estuvo en la azotea todas las tardes y todas las noches enamorado de los murciélagos Se ven los ojos de los animales que le gustan como este pequeño búho cuando relajado con el filamento de la bombilla lo desaparece La tierra no es pan Sobrevivió al deslave no ha descubierto los moretones en sus manos porque lo mismo da si le gusta ese color

No hay síntomas pero caen las burbujas llenas de colores hermosos y ocultos Esta fotografía es del día 3 cuando los alfileres se vinieron abajo y eran miles en el suelo todo el hierro en picada con la forma de una gran neurona Así las burbujas de jabón adentro de ellas los astros todo el universo contenido la mejor estructura es la que se destruye en apariencia Su casa fue esta hace mucho tiempo pero todavía puede verse el hierro de los alfileres

Recuérdese el autismo otra vez sin resbalar y caer al suelo donde las canicas olvidadas debajo del sofá Envueltas en pelusa o telarañas redondas muy peludas las lunas abajo del sofá Cada una necesita un par de horas habría que sostenerlas Niño toma unas piernas útiles de alguien que pasaba y alcanza a poseer esas canicas alegres

Habiendo encontrado unas piernas en reposo para su contemplación hubo de construirse un cohete

Categories: Alonso Gordillo

BE DISGUSTED WITH THE CITY

Viernes, 27 de Agosto de 2010 Sin comentarios

Tvoy Ray I Tvoy Ad


El gran engranaje suburbano

con sus avenidaz y barandalez:

                     la imperfecta A-SIMETRÍA-S


El pavimento nunca olvida sus historias

 

esgrime en sus bulevares al vagabundo que fue “pudiente”

(o la monja alcanzada por el rayo), buscando de las latas alegría

disfrazada                       de sus recuerdos

en esbozos siempre fuerza infatigable que una vez tuvo…

                                                             en la cama abandonada.


Buscando signos en cada esquina:

   el olvidado placer de una mujer de hora por ingreso

   un niño que jugueteando espera al padre muerto en la descarga

   los bandidos que modernos olvidan el honor

-sin mirar uno solo hacia la luna-

esta calle de poetas ágrafas…


Y esta bítácora de asfalto y luces apagadas

de callejonez o autopiztaz

(acaso son lo mismo Sin Salida)

Burdel citadino que siempre calla

empero oye “perennamente” hasta el más leve clamor

                                                                                             de un feto abandonado

Categories: Jacob Leví

Premio de Poesía Editorial Praxis

Martes, 24 de Agosto de 2010 Sin comentarios

Editorial Praxis. Premio de Poesía.

Vía editorial Pharus (Oaxaca), llega a la redacción de Vozquemadura la siguiente convocatoria, el premio de poesía Editorial Praxis, cuyo cierre apunta para el próximo 31 de agosto. Los trabajos, cabe mencionar, pueden ser remitidos vía correo electrónico y tendrán como premio único la publicación de la obra y la colección completa de los libros publicados por Editorial Praxis, entre otros más.

CONVOCATORIA

Premio de Poesía Editorial Praxis

 1.  Podrán participar poetas de cualquier nacionalidad cuya lengua de creación literaria sea el español, con un poemario inédito, libre en técnica, temática y extensión. El trabajo deberá enviarse por internet, en archivo adjunto, a: poemarios@premiodepoesiaeditorialpraxis.com, sin dedicatorias, epígrafes, ni referencias bibliográficas que identifiquen su autoría, en formato Word, con letra Times New Roman de 12 puntos; el archivo se nombrará con el pseudónimo y el título del poemario. En el asunto se especificará que va dirigido al Premio de Poesía Editorial Praxis.
2.  En otro archivo adjunto de Word, se pondrán: pseudónimo, título de la obra, nombre real de la persona a quien identifica el pseudónimo, número de teléfono, dirección de correo electrónico, dirección de correo postal y copia del documento oficial que acredite su identidad. Este archivo se nombrará igual que el pseudónimo, seguido de la palabra plica.
3.  El certamen queda abierto a partir de la publicación de la presente convocatoria hasta el 31 de agosto de 2010.

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Categories: Administración

DE CÓMO LA VIDA ES ESPUMA DE LEJÍA

Martes, 24 de Agosto de 2010 4 comentarios

Ningún sentimiento humano puede ser tan horrible
como el de la alegría.
Victor Hugo, Los Miserables

 

Tengo una grave urgencia de morirme,

pero la muerte es un cachorro de tigre blanco y apenas amaestrado;

sediento, silente y sedicioso,

que camina, fiel Lázaro, al lado nuestro

ya no me quedan más fracasos por madurar en alegrías

ya no se estremece el día mientras lo miro desnudarse

y tiro monedas de sol a los pies de la turca tarde

qué fastidio esta garganta

como duelen, sin ti, estas manos

como invade mi sangre el virus de la penumbra

sin las diarias cápsulas de tu aroma

requiero dos o tres días

para respirar todo el aire que me circunda,

y después…

después nada,

volveré a ser un feo feto ovillado en el vientre de amniótico silencio

yo que soy polvo de Andrómeda

lejano eco de antiguas hecatombes

rescoldo espurio de la perenne virilidad de Dios

de la que acaso da cuenta la varia mácula de estrellas

pringando las paredes de oscura y cósmica letrina

soy nada, anagrama de Adán frente al espejo.

polvo sum, pero enamorado polvo

dijo el poeta,

qué es El Hombre si no un cuerpo (herida abierta en la tersa piel del infinito)

que se estremece a cierta temperatura por debajo de los 37º

si no un cándido costal calcáreo

ahito de sangre.

Yo estoy tranquilo sin paz

con el ancla esperanzada en la mas honda desesperación

y por cada giro del planeta

tu cuerpo vagamundo irá olvidando mis brazos.

Envenena el áspero hormigón guadalupano

con el aguamiel enrojecido de tu rodilla peregrina

porque vas a pernoctar de hinojos bajo aqueste cielo enlutecido

y después,

después todo

lluvia, pájaros y madrugadas

y yo seré, allende la muerte,

un alacrán soberbio apeado en motas de polvo

cabalgando sobre esos pequeños quarks (corpúsculo de nada)

que transitan en bandadas por autopistas de sol

entonces

dile al recaudador de impuestos que no resucitaré

(porque mi alma ,como mis deudas, son una pena intransferible)

esconde under you skin esa tristísima canción de Judas

y di a ese geranio soberbio,

que la, no tan lóbrega muerte, tiene más plumas de cielo

que todo su abanico de pétalos desnudos y en primavera

no le des mi adiós al Xoloitzcuinltle

porque el filo de la madrugada

acuñará puñales de obsidiana con cada uno de sus estornudos.

“de esa tos murió mi chucho”

Ayer, a las segunda hora de la madrugada

(esa hora de exactos gallos y jinetes sin cabeza)

con un coro de unánimes “kikirikies” y un torvo tecolote

santiguando la avenida

me moría ,cual Miguel Servet, pidiendo a gritos

que avivasen el fuego de la hogera para apurar el trance de mi muerte

porque la agonía es un lento fogón prendido con leña verde

y en el mismo instante,

aunque a distintas y distantes horas

un tibio niño recién nacía en Ámsterdam

por alguna arcana mutación que nombra la palabra metempsicosis

era judío, era judío

¡fue un pequeño niño judío!,

…balaban las avenidas.

Categories: Ameth L.R.

Erosofía

Lunes, 23 de Agosto de 2010 Sin comentarios
Fernando Amaya - Erosofía

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Fernando de León Ruiz Amaya (Xanica Miahuatlán, Oaxaca [Sierra Sur], 1959). Reside en Zipolite Oaxaca. Es poeta, narrador, cantautor y promotor cultural, miembro del Consejo Directivo de la Revista Fandango Voces de los pueblos costeños; promotor de festivales culturales en la Costa de Oaxaca: Festival del Son Pochutla, Fandangos Culturales en Puerto Ángel, Zipolite y San Isidro del Palmar, Tercer Encuentro de Jazz Mazunte 2008; promotor de salas de lectura en la circunscripción de Pochutla Oaxaca. Participó en cursos sobre regeneración cultural, promovidos por la Universidad de la Tierra Oaxaca.

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Categories: Administración

Jueves, 12 de Agosto de 2010 Sin comentarios

*

Era flor con nombre de mes,
y era playa,
y agua
y sed.
Su boca era el beso del ave
que se va,
y arpón, guadaña:
espalda desnuda era su boca.
Sobre su cuerpo los nombres,
lobos enfermos de hambre,
donde la niebla líquida emerge,
despertaron.
Cementerio de espinas su cadera.
Nube que llueve dentro de sí
su media luna,
y mar,
y vino.
Espesa la gota de lengua entre
sus dientes,
y pétalo,
y bala.
Olor a voz era su nombre:
epopeya.
y adiós, y ven,
y puta.

Categories: Fabián García